Lesebericht und Nachgefragt: Michael Wildenhain, Eine kurze Geschichte der Künstlichen Intelligenz

Verfasst von Heiner Wittmann

In einer neuen Reihe von Klett-Cotta ist gerade der Band von Michael Wildenhain, &raquo;Eine kurze Geschichte der K&uuml;nstlichen Intelligenz&laquo;, erschienen.

Inmitten des unendlichen Stroms so vieler Artikel &uuml;berall in den Medien, die das j&uuml;ngste Aufbl&uuml;hen der K&uuml;nstlichen Intelligenz r&uuml;hmen und wahre Wunderdinge voraussagen, ist es wohltuend, dass Michael Wildenhain uns zun&auml;chst mit Goethes Homunculus und Mary Shelleys Frankenstein an das Verh&auml;ltnis von menschlicher zu k&uuml;nstlicher Intelligenz erinnert.

Wir wissen gar nicht genau bis in die letzten Details, wie das menschliche Gehirn funktioniert, aber die Anh&auml;nger der KI geben vor, es bald nachbauen zu k&ouml;nnen. Schon lassen sich Studierende ihre Seminar- und Abschlussarbeiten mit der sogenannten KI (&bdquo;ein Oxymoron&ldquo; &Eacute;ric Sadin) schreiben und generieren Bibliographien, die oft auf Halluzinationen der KI beruhen.

Der gro&szlig;e Vorzug dieser knappen, pr&auml;zisen und gelungenen Darstellung von Wildenhain ist die Erinnerung an die Geschichte der KI-Entwicklung im 20. Jahrhundert, zu der die ungeheure Zunahme der Rechenleistung, der Speicherkapazit&auml;ten und damit die immer gr&ouml;&szlig;ere Zahl von Texten geh&ouml;ren, mit denen ChatGPT trainiert werden kann. Man kann es aber drehen und wenden, wie man will, die &bdquo;Entwicklung einer starken KI steht hingegen nach wie vor aus.&ldquo; (S. 25). Mit anderen Worten, ChatGPT kann viel, aber nur das, was man ihm in Form von Inhalten und Algorithmen gesagt hat, wie man es trainiert hat, der Rest wird dazu halluziniert. Emotionen sind f&uuml;r diese &bdquo;KI&ldquo; ein Fremdwort.

Eine Veranstaltung der Katholischen Erwachsenenbildung Hochtaunus / Katholische Kirche Bistum Limburg 

Eine kurze Geschichte der Künstlichen Intelligenz 

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Eine kurze Geschichte der Künstlichen Intelligenz

Michael Wildenhain: Lesung aus dem Buch »Die Erfindung der Null«

Michael Wildenhain ist 1958 in Berlin geboren, wo er auch heute lebt. Nach einem Philosophie- und Informatikstudium engagierte er sich in der Hausbesetzerszene - Stoff u. a. für seine ersten literarischen Veröffentlichungen: »zum beispiel k.«, »Prinzenbad« und »Die kalte Haut der Stadt«.&lt;br /&gt;Für sein literarisches Schaffen wurde er vielfach ausgezeichnet, u. a. mit dem Alfred-Döblin-Preis, dem Ernst-Willner-Preis, dem Stipendium der Villa Massimo sowie dem London-Stipendium des Deutschen Literaturfonds. »Das Lächeln der Alligatoren« war für den Preis der Leipziger Buchmesse nominiert und wurde mit dem Brandenburger Kunstpreis ausgezeichnet. &lt;br /&gt;Wildenhain schrieb mehrere Theaterstücke, von denen 2012 ein Auswahlband erschienen ist.&lt;br /&gt;Sein letzter Roman »Das Singen der Sirenen« erschien 2017 und war für den Deutschen Buchpreis nominiert, 2018 würdigte das Literaturforum im Brecht-Haus sein Gesamtwerk mit einem Symposium.&lt;/p&gt;

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Mit dem Launch von ChatGPT im November 2022 hat die Debatte um die Nutzung Künstlicher Intelligenz einen weiteren Höhepunkt erreicht. Michael Wildenhain erläutert anhand zentraler Stationen die Entwicklung und Rezeption Künstlicher Intelligenz: Von Literaten wie Mary Shelley hin zu den Pionieren des Programmierens wie Herbert A. Simon, Allen Newell und Alan Turing und den Philosophen Gottlob Frege und John Rogers Searle beschreibt er den Werdegang der KI  – und diskutiert fesselnd, inwieweit KI-Systeme bemessen am menschlichen Maßstab als intelligent betrachtet werden können, und ob es möglich ist, dass sie mit ihrer zunehmenden Komplexität ein eigenes Bewusstsein entwickeln, das uns Menschen schließlich überlegen sein könnte.

Wird Künstliche Intelligenz nun menschlicher als der Mensch?

Schon lange Zeit begleiten uns Faszination und Furcht vor Automaten, Robotern und Künstlicher Intelligenz: Der preisgekrönte Autor Michael Wildenhain rollt exemplarisch ihre spannende Geschichte von vorne auf und untersucht, ob KI schließlich ein eigenes Bewusstsein entwickeln kann.

»In diesem Band bekommt man beides: eine gut lesbare KI-Geschichte und ihre philosophische Reflexion.«

»Pointiert und klug leitet Wildenhain anhand des Goetheschen Homunkulus und von Mary Shellys Frankensteins Monster die entscheidenden Kriterien für Intelligenz ab. […] Das bloß gut 100-seitige Büchlein ist eine schöne Erzählung des analogen und systemischen Denkens und der Analogien, die das menschliche Gehirn immer wieder findet, wenn es darüber nachdenkt und versucht, eine Maschine analog dem menschlichen Gehirn nachzubauen.«

Mit dem Launch von ChatGPT im November 2022 hat die Debatte um die Nutzung Künstlicher Intelligenz einen weiteren Höhepunkt erreicht. Michael Wildenhain erläutert anhand zentraler Stationen die Entwicklung und Rezeption Künstlicher Intelligenz: Von Literaten wie Mary Shelley hin zu den Pionieren des Programmierens wie Herbert A. Simon, Allen Newell und Alan Turing und dem Philosophen John Rogers Searle beschreibt er den Werdegang der KI  – und diskutiert fesselnd, inwieweit KI-Systeme bemessen am menschlichen Maßstab als intelligent betrachtet werden können, und ob es möglich ist, dass sie mit ihrer zunehmenden Komplexität ein eigenes Bewusstsein entwickeln, das uns Menschen schließlich überlegen sein könnte.

Martin Gödeler, Doktor der Mathematik, Nachhilfelehrer aus Stuttgart, wird verdächtigt, für das Verschwinden seiner Urlaubsbegleitung Susanne Melforsch verantwortlich zu sein. Ein junger Staatsanwalt möchte den Mathematiker unbedingt des Mordes überführen. Doch es kommt anders. Dr. Gödeler ist über die Maßen auskunftsfreudig. Was der Staatsanwalt zu hören bekommt, ist nicht weniger als die Lebensgeschichte des Verdächtigen. Ein Zahlengenie, dessen Leben stets von der Ekstase diktiert war, sei es in seinen Beziehungen zu Frauen, sei es im Aufgehen in der Mathematik. Als die Untersuchungshaft aufgehoben wird, verschwindet Martin Gödeler spurlos. Was bleibt, ist das Protokoll einer höchst eigentümlichen Existenz, eines Lebens zwischen Genialität und Verwahrlosung.

Gehorcht das Leben eines Menschen den Gesetzen eines mathematischen Beweises?

Gehorcht das Leben eines Menschen den Gesetzen eines mathematischen Beweises? Zwei Menschen sitzen sich in einem Verhörraum gegenüber. Dr. Gödeler wird des Mordes verdächtigt, der Staatsanwalt will ihm ebenjenen Mord nachweisen. Doch die Kontrolle über die Verhörsituation verschiebt sich unaufhörlich zugunsten des Verdächtigen. Ein raffiniert konstruierter, spannungsreicher Roman, literarisch vielfältig orchestriert, über Aufstieg und Fall eines Mathematikgenies.

»Solche Figuren sind so selten (und selten so glaubwürdig) wie der Plot dieses überaus fordernden und unterhaltsamen Krimis.«

»Kann man ein spannendes Buch wie einen mathematischen Beweis konstruieren? Man kann […].«

»Die Erfindung der Null überrascht mit jeder Seite […]. Michael Wildenhain schreibt auf literarisch höchstem Niveau. Es gibt nur wenige Autoren, die solch ein begabtes, absolut grandioses Talent sind wie er. […] Ein Genuss der einsamsten Spitzenklasse!«

»Man kann dieses Buch spannend finden, ohne Mathematiker zu sein. Die Null, die in Michael Wildenhains gleichnamigem Roman erfunden wird, ist auch eine Stunde Null, ein Neuanfang, fast schon eine Neugeburt […].«

»[…] Das Beste, was mir seit Langem unter die Augen kam. Ein Lesehighlight 2020. Unbedingt empfehlenswert, für alle, die sich in einem anderen Universum wiederfinden möchten, ohne zu Fantasy oder Science Fiction zu greifen, und die raffinierte Geschichten zu schätzen wissen.«

»Es gibt sie noch, die kleinen feinen Romane, die die Tür zu einem anderen Universum öffnen. Michael Wildenhain nimmt einen in mit in ein solches Abenteuer. [...] Dieser genreübergreifende Krimi, Thriller, Familienroman oder Charakterstudie [war] das Beste, was mir seit Langem unter die Augen kam. Ein Lesehighlight 2020. Unbedingt empfehlenswert, für alle, die sich in einem anderen Universum wiederfinden möchten, ohne zu Fantasy oder Science Fiction zu greifen, und die raffinierte Geschichten zu schätzen wissen.«

»Die Erfindung der Null ist ein komplexer, aber sehr gut lesbarer Roman. Spannend und mit einem absolut überraschenden Ausgang.«

»Wer […] Spaß an gehobener Sprache, Mathematik und Philosophie hat oder einfach nur neugierig auf die Welt ist, der mag hier seine Freude haben.«

»Dass sich eine Handlung aus der anderen entwickelt, welch große Rolle der Zufall spielt, wie rasch man die Kontrolle verliert, was Gefühle mit Mathematik zu tun haben, dies alles befindet sich im Interpretationsreservoir dieses großartigen Romans.«

»Welch eine große und seltene Kunst eine spannende anspruchsvolle Geschichte in beeindruckender Sprache zu lesen! Michael Wildenhain ist mit diesem Buch ein großer Wurf gelungen. Was in &gt;Das Lächeln der Alligatoren&lt; schon anklang, wächst hier zum Höhepunkt. Ein Leuchten!«

»Mit den Jahren hat dieser Schriftsteller sich einen ganz eigenen literarischen Kosmos erarbeitet. Geistes und Naturwissenschaften liegen miteinander im Widerstreit, doch eine Lösung, wie die Existenz zu meistern ist, können beide nicht glaubhaft liefern.«

»Autor Michael Wildenhain hat die Liebe zur Mathematik in seinem neuen Roman verarbeitet. Um ihn zu lesen, muss man kein Rechengenie sein, aber Spaß daran haben, die Handlungsfäden eines Krimis zu entwirren.«

»[…] Ein großes Panorama unserer Zeit. […] Wie kunstvoll sich hier die Gattungen von Ehe-, Wissenschafts-, Gesellschaftsroman und Krimi verschlingen, setzt ein Mastermind voraus, dem es spielerisch gelingt, noch durch komplizierteste Operationen den Erzählfaden straff und gespannt zu halten. […] Ein spannender und schlüssiger Roman über die Unberechenbarkeit unserer existentiellen Verhältnisse.«

Roman 

Gehorcht das Leben eines Menschen den Gesetzen eines mathematischen Beweises? Zwei Menschen sitzen sich in einem Verhörraum gegenüber. Dr. Gödeler wird des Mordes verdächtigt, der Staatsanwalt will ihm ebenjenen Mord nachweisen. Doch die Kontrolle über die Verhörsituation verschiebt sich unaufhörlich zugunsten des Verdächtigen. Ein raffiniert konstruierter, spannungsreicher Roman, literarisch vielfältig orchestriert, über Aufstieg und Fall eines Mathematikgenies.

Die Erfindung der Null

Im Londoner East End hat niemand auf den Literaturwissenschaftler Jörg Krippen aus Berlin gewartet. Die Kleidung vom Nieselregen durchweicht sucht er nach einer Klingel, als eine junge Frau indischer Abstammung ihn anspricht: »You look so lost«. Sie selbst ist in Brixton aufgewachsen und forscht im Bereich neuer Reproduktionstechnologien. Krippen verliebt sich rasch und heftig – und belügt sie, was seine Familie und seine linke politische Vergangenheit betrifft. Auch sie ist nicht ehrlich und verschweigt, dass sie vor Jahren als Austauschschülerin in Berlin war. Es entspannt sich eine leidenschaftliche Liebesgeschichte, wie sie beide in der Intensität zuvor nicht erlebt haben. Doch ihre ungewöhnliche Liebe wirft Fragen nach dem Verhältnis von Geistes- und Naturwissenschaft auf.

Nominiert für den Deutschen Buchpreis 2017 &gt;&gt; mehr Info Als der deutsche Frankenstein-Experte Jörg Krippen auf dem Campus seiner neuen Londoner Universität umherirrt, hilft ihm die junge Stammzellenforscherin Mae sich zu orientieren. Die Begegnung wirkt zufällig, tatsächlich hat sie diese bewusst provoziert. Kurz darauf führt Mae ein Wiedersehen herbei, um eine Affäre mit dem deutlich älteren Mann zu beginnen. Zugleich scheint sie sonderbar viel über ihn zu wissen. »Wildenhain bedient mehrere Stilregister ... Man wird so hin- und hergeworfen von diesem Wechselschritt, bis man am Ende bemerkt, tatsächlich ins Tanzen gekommen zu sein.« FAZ, 7.11.2017

»Elliptische, staccatohafte Sätze wechseln mit einfachen Satzkonstruktionen, Gespräche, ausführliche Beschreibungen des urbanen Fluidums von London mit lebhaften Erinnerungen an Berliner Straßenkämpfe.«
Cornelia Staudacher, Stuttgarter Zeitung, 07.02.2018

»Wildenhain ist ein präziser Beobachter, der äußere Bilder genauso exakt wie innere Gemütsbewegungen einzufangen weiß.«
Jörg Magenau, Süddeutsche Zeitung, 19.01.2018

»Michael Wildenhains neuer Roman „Das Singen der Sirenen" gleicht einem pointillistischen Kunstwerk. Aus der unmittelbaren Nähe betrachtet, leuchtet die Mischung aus innerem Dialog, plötzlichem Gedankensprüngen in die Vergangenheit und der Intensität des unmittelbaren Erlebens auf. Mitunter verwirrt und irritiert diese Direktheit; sie macht den Leser zum Leidensgenossen Krippens, der verloren durch sein Leben stolpert, ohne Weitblick und Vision. Erst mit der Distanz verblasst die Leuchtkraft des Details und gibt den Blick auf die kluge Gesamtposition frei.«
Britta Steinwachs, neues deutschland, 25.11.2017

»Ein prall lebensvolles, beobachtungsreiches Werk, dessen Autor sich nicht scheut, auch die Verwüstungen in den sozialen Gegebenheiten der Vielen, zugleich die Überlebenskräfte von diesen Alltagsmenschen unserer Gegenwart hellsichtig ans Licht zu bringen.«
Erasmus Schöfer, SR2, 15.11.2017

»Wildenhain bedient mehrere Stilregister ... Man wird so hin- und hergeworfen von diesem Wechselschritt, bis man am Ende bemerkt, tatsächlich ins Tanzen gekommen zu sein. ...
Michael Wildenhain hat einen Liebesroman geschrieben, der sich wie die Rache an der Berlin-Mitte-Literatur der letzten Jahre liest ... Wildenhains Roman hinterlässt den Eindruck einer Reise ins metropolitane Hinterland. Berlin erscheint darin als ein Ort, der noch unzählige unerzählte Geschichten in sich birgt.«
Katharina Teutsch, Frankfurter Allgemeine Zeitung, 7.11.2017

»Um zu resümieren, was den großen zeitgeschichtlichen Inhalt dieses faszinierenden, mal sanften, mal brutalen, jedenfalls bilderreichen Erzählwerks ausmacht, so handelt es sich offenbar um ein in den Erfahrungen des einstigen Anarchisten und Hausbesetzers Wildenhain gründendes Monument der wild empörten und dann doch sich willfährig in die herrschende kommode Nachwendegesellschaft einpassenden Generation. Ein prall lebensvolles, beobachtungsreiches Werk, dessen Autor sich nicht scheut, auch die Verwüstungen in den sozialen Gegebenheiten der vielen, zugleich die Überlebenskräfte dieser Alltagsmenschen unserer Gegenwart hellsichtig ans Licht zu bringen.«
Erasmus Schöfer, Junge Welt, 11.2017

»Aufgrund seiner Intensität zählt der Roman von Michael Wildenhain aber sicher schon jetzt zu den lesenswertesten des Jahres.«
zuckerkick, 09.2017



Nominiert für den Deutschen Buchpreis 2017 Als der deutsche Frankenstein-Experte Jörg Krippen auf dem Campus seiner neuen Londoner Universität umherirrt, hilft ihm die junge Stammzellenforscherin Mae sich zu orientieren. Die Begegnung wirkt zufällig, tatsächlich hat sie diese bewusst provoziert. Kurz darauf führt Mae ein Wiedersehen herbei, um eine Affäre mit dem deutlich älteren Mann zu beginnen. Zugleich scheint sie sonderbar viel über ihn zu wissen.

Das Singen der Sirenen

Eher unfreiwillig verbringt Matthias seine Sommerferien auf Sylt. Er besucht seinen jüngeren Bruder, der dort in einem Heim lebt und mit niemandem spricht. Doch der Urlaub nimmt eine unerwartete Wendung, als Matthias die Betreuerin seines Bruders kennenlernt und sich in sie verliebt. Marta allerdings nimmt ihn zunächst nicht wahr. Erst als sie sich Jahre später an einer Berliner Universität wiedertreffen, kommt Matthias seiner Jugendliebe nahe. Sie führt ihn in Studentenkreise ein, die einer radikalen Gruppierung angehören. Matthias lässt sich auf Marta und ihre Überzeugungen ein, ignoriert Vorzeichen und widerstreitende Gefühle. Was Martas Absichten sind, wird ihm erst klar, als es zu spät ist. »Michael Wildenhain versteht es sehr gut, politisch-gesellschaftliche Themen mit privaten Beziehungen zu verknüpfen und das auch für den Leser fesselnd und souverän zu erzählen.« Ursula Gilg, Bücher Pustet, Augsburg »Wildenhain ist ein Roman gelungen, der Fragen der Gewaltlegitimation neu stellt und die Verstrickung von Privatem und Politischem erzählerisch veranschaulicht.« Rainer Moritz, Deutschlandradio Kultur, 3.3.2015

Vielleicht ist Verstehen nichts anderes als eine subtile Form von Gewalt

+++ Nominiert für den Preis der Leipziger Buchmesse 2015 +++ Für Matthias ist Marta alles, seitdem er sie zum ersten Mal sah: seine größte Liebe und gleichzeitig seine schlimmste Feindin. Ein wichtiges Buch über Liebe, Familie und Verrat, das die Frage nach der Macht von politischen Überzeugungen und dem Sinn moralischen Handelns stellt. »Ein großes Drama, wirklich betörend aufgeschrieben.« Stern, 11.6.2015 »Wildenhain ist ein Roman gelungen, der Fragen der Gewaltlegitimation neu stellt und die Verstrickung von Privatem und Politischem erzählerisch veranschaulicht.« Rainer Moritz, Deutschlandradio Kultur, 3.3.2015 »Spannend wie ein Thriller.« Michael Luisier, SRF Kultur, 29.3.2015

»Ein großes Drama, wirklich betörend aufgeschrieben.«
Stern, 11.6.2015

»Wildenhains Absage an vorschnelle und oft bequeme Deutungsmuster, sein Verzicht, den herrschenden Mustern in der Person von Matthias ein anderes entgegenzusetzen, machen sein politisches Verständnis von Literatur aus, sie versetzen seine Leserinnen und Leser in eine produktive Unruhe.«
Detlef Grumbach, Deutschlandfunk, 10.6.2015

»Der Autor hält verschiedene Themen geschickt in der Schwebe. Er beschränkt sich nicht auf einen gesellschaftskritischen Blick, sondern erzählt von den Voraussetzungen des Lebens und des Menschseins. Große Themen wie Zufall, Verrat oder Hoffnung verbindet er mit alltagsnahen und poetischen Schilderungen.«
Karim Saab, Hannoversche Allgemeine Zeitung, 31.3.2015

»Wildenhain erzählt, wie zeitgeschichtliche Umstände in die Lebensläufe von Familien ragen. Und mit welchen Folgen. Im "Lächeln der Alligatoren" geht dieses Erzählen so fabelhaft auf wie noch nie, weil die Sprache aus einer unterkühlten, verknappten Sprödigkeit heraus immer wieder ins geradezu Expressionistische explodiert, weil sich kein historischer Lehrfilm daraus entwickelt, sondern die zerborstene, berührende Biografie eines Traumatisierten.«
Elmar Krekeler, Die Welt Literarisches Leben, 7.3.2015

»Sein Roman hallt nach, wie der Schuss, der schließlich fällt.«
Claudia Seiring, Märkische Oderzeitung, 11.3.2015

»Was ist davon zu halten, wenn ein Stück linksradikaler deutscher Geschichte in eine Familiensaga verpackt ist? Sehr viel, wenn man es so raffiniert wie Michael Wildenhain macht.«
Jan Decker, Junge Welt, 12.3.2015

»Das macht den Roman so spannend: Er erzählt ein Stück Zeitgeschichte aus der Sicht derjenigen, die sich nie beteiligt haben und trotzdem mitschuldig sind, und die die Gewalt niemals verstehen.«
Ina Westermann, literaturkritik.de, August 2015

»Michael Wildenhain beschränkt sich nicht auf einen gesellschaftskritischen Blick, sondern erzählt von den Voraussetzungen des Lebens und des Menschseins. Große Themen wie Zufall, Schuld, Verrat oder Hoffnung verbindet er mit alltagsnahen und poetischen Schilderungen.«
Karim Saab, Märkische Allgemeine Zeitung Journal, 1.3.2015

»"Das Lächeln der Alligatoren" ist wie Martha - gnadenlos, brutal, schön, spannend, irritierend zugleich.«
Lea Thies, Bücherjournal, 7.3.2015

»Wer "Das Lächeln der Alligatoren" deuten will, als tatsächliche Empathie verratendes Lächeln, als zähnebleckende Mordlust oder als irgendetwas dazwischen, kommt nicht sehr weit, weil es keine Brücke zwischen zwei derart unterschiedlich strukturierten Systemen von Intelligenz gibt. Selten wurde dies so traurig und trotzdem tröstlich dargestellt wie in diesem Roman.«
Tilman Spreckelsen, Frankfurter Allgemeine Zeitung, 7.3.2015

»Wildenhain ist ein Roman gelungen, der Fragen der Gewaltlegitimation neu stellt und die Verstrickung von Privatem und Politischem erzählerisch veranschaulicht.«
Rainer Moritz, Deutschlandradio Kultur, 3.3.2015

»Eine große Liebesgeschichte, eine kleine Verbrechensgeschichte und eine langwierige Familiengeschichte. ... Klug gebaut und atmosphärisch stark.«
Elke Schmitter, Kulturspiegel, März 2015

»Der Roman schafft ein lebendiges Bild eines Deutschland in den 70er Jahren zu entwerfen und die immer noch aktuelle Frage nach Schuld und Gewalt geschickt zu stellen.«
Carina Fron, Mephisto 96.7, 19.3.2015

»Kühne Volten, gedrängte Zeitgeschichte, eine literarische Reise ins deutsche Herz der Finsternis. ... "Das Lächeln der Alligatoren" verdichtet auf beeindruckende Weise die verhängnisvolle deutsche Geschichte - und schließt sie mit der privaten Geschichte seines Erzählers kurz.«
Thomas André, Spiegel Online, 17.2.2015

»Lakonisch und ohne jede Effekthascherei... Wildenhain versteht es, die Sprache in den Dienst der Handlung zu stellen. Klare Sätze, die in den Momenten der größten Verwirrung des Protagonisten fast ins Stakkato wechseln.«
Dimo Riess, Dresdner Neueste Nachrichten, 7./8.3.2015

»Als der Text auf Seite 240 zu Ende war, wünschte ich, er möge weitergehen.«
Irmtraut Gutschke, Neues Deutschland, 12.3.2015

»Wildenhain verplottet das Drama der RAF auf die kühnste und gleichzeitig normalste Weise: Es reicht bis in die eigene Familie hinein.«
Hamburger Abendblatt, 4.3.2015

»Was für eine Geschichte.«
SAX - Das Dresdner Stadtmagazin, September 2015


Für Matthias ist Marta alles, seitdem er sie zum ersten Mal sah: seine größte Liebe und gleichzeitig seine schlimmste Feindin. Ein wichtiges Buch über Liebe, Familie und Verrat, das die Frage nach der Macht von politischen Überzeugungen und dem Sinn moralischen Handelns stellt.

Das Lächeln der Alligatoren

Die Geschichte der Freundschaft zwischen Tariq, Jochen und Judith ist die Geschichte eines Lebens zwischen politischer Radikalität und romantischen Träumen. Nachdem die Freundschaft zerbricht, nimmt Tariq als militanter Linker vor Gericht die Kronzeugenregelung in Anspruch und sucht die Nähe zum islamischen Terrorismus. Tariq, der begabte Sohn einer begüterten libanesischen Familie, und Jochen, der aus kleinbürgerlichen Verhältnissen stammt, kennen sich seit der Schulzeit. Sie verbindet die Liebe zur Mathematik - und zu Judith, die ihnen abwechselnd ihre Gunst schenkt. So bleibt es bis zum Abitur und durch die Jahre in Berlin: beide tief eingelassen in die politischen Diskussionen und den militanten Widerstand gegen den Staat. Der eine, schließlich Professor, steigt aus. Der andere, Tariq, wird in einem aufsehenerregenden Prozess zum Kronzeugen, zum Verräter an seiner eigenen Biografie und sucht die Nähe zum islamischen Terrorismus. Michael Wildenhain erzählt 40 Jahre deutscher Geschichte mitreißend und mit verblüffender Insider-Kenntnis der sozialen Milieus. Einige der Figuren dieses großen Generationenromans bleiben unvergesslich. Er ist geschrieben in einem Wissen - so der letzte Satz - »in dessen Licht die Bilder zu betrachten wir nun gezwungen sind, ad infinitum.«

Fast 40 Jahre BRD - ein politischer Roman mit authentischem Hintergrund

»ein politisch äußerst bewegender Roman, der bei allen Zweifeln, ob das Absolute machbar sei, nicht zuletzt einer kämpferischen Generation ihre Hommage erweist.« Claudia Kramatschek (Deutschlandfunk, 23.01.09)

mont blanc »Niemand sollte gezwungen sein, das eigene Leben für einen Irrtum zu halten.« Er stößt die Stöcke in den Schnee, bückt sich nach seinen Schuhen, löst die Gamaschen und schweigt. Als ich nach einer Weile wieder zu ihm hinüberschaue, hat er aus seinem Rucksack einen kleinen Camcorder geholt, den er einschaltet und mir vom Rand der Felsen aus reicht. In der Hoffnung, die Bergtour bald zu beenden, nehme ich das Gerät mit dem schmalen Display widerwillig entgegen. Überzeugt, Bilder zu sehen, die ich kenne, trifft mich die Aufnahme unvorbereitet. Zu erschrocken, um etwas einzuwenden, starre ich auf den Film, der in schlechter Qualität einen jungen Mann und eine junge Frau zeigt. Die Hautfarbe der Frau ist dunkler als die des Mannes. Der Mann sitzt neben einem Gleisbett und betrachtet seine Beine. Am linken Fuß trägt er keinen Schuh. Der Strumpf hat ein Loch, die große Zehe blutet. Das rechte Bein des Mannes ist am Oberschenkel abgetrennt. Aus dem zerstörten Stumpf fließt Blut. Der Mann macht keine Anstalten, den Blutfluss zu stoppen. Mit offener Schlagader wird er sterben. Der Frau fehlt die Hälfte ihres Gesichts. Glas, Gewebe, Eisen. Im Hintergrund des Films, der ohne Tonspur aufgenommen ist, sind die aufgerissenen Waggons eines Personenzuges zu erkennen, außerdem Menschen, die sich, teils verletzt, in den Trümmern bewegen. Danach werden die Bilder undeutlich. Der Film endet. Der Himmel ist blau bis zum Meer. »Der Anschlag auf die Mächtigen dieser Welt wird als Akt der Befreiung absolut gesetzt. Der letzte heilige Krieg gegen die alte Ordnung Europas. Daß sie Schuld auf sich laden, leugnen sie nicht. Aber die Schuld wird sofort mit dem höchsten Einsatz gebüßt. Ihr Mord ist zugleich immer schon Selbstmord.« Hände, die verloren durch sein Gesichtsfeld kreisen. Wind, der den Schnee über die Felsplatte treibt. »Nicht mal das.« Er spricht leise, sodass ich ihn nur mit Mühe verstehe. »Erst als die spanische Polizei sie in einer Wohnung gestellt hat, sprengen sie sich in die Luft.« Langsam entledigt er sich seiner Handschuhe, der Jacke, zieht Pullover und T-Shirt über den Kopf, streift Stiefel und Socken von den Füßen, steigt barfuß aus dem Schneeanzug, dann der Skiunterwäsche und legt seine Unterhose neben sich auf den Fels. Unbekleidet, das Schamhaar geschoren, fixiert er mich und sagt: »Nimm bitte meine Sachen mit. Auch die Ski und die Schuhe. Und lass mich hier oben allein.« HOFFNUNG Bedacht, mir nicht anmerken zu lassen, dass ich noch nie in dem Stadtteil gewesen bin und den Gebäudekomplex aus gelbem Backstein, den ehemaligen Industriehof, weder kenne noch davon gehört habe, bemüht auch, keinesfalls zu zeigen, dass ich mich in den Hinterhöfen fremd fühle, zu verbergen, wie sehr ich die Empfindung habe, mich einzuschleichen und zu Unrecht hier zu sein, folge ich dem Strom der Langhaarigen, Bunthaarigen, Lederfransen-, Lederjacken- und -hosenträger, dem Durcheinander kajalgeschwärzter Augenränder, zuckerwassersteifer Irokesen, Nietengürtel, Dornenhals- und -armbänder, dem Gewirr zerrissener T-Shirts, pink, oliv, batikverlaufen, verdreckter Jeans und Trainingshosen, Netzhemden und Miniröcken, dem Gebell der Hunde mit getupftem Halstuch, lasse mich von einer Gruppe großporiger Gesichter, einem Pulk entzündeter Ohrlöcher, Münder mit maroden Zähnen, rotblond geflochtener Bärte bis zur Brust, jenen auch, die das Bild eines entflammten Streichholzes als Emblem am Revers der Jacke tragen, mitziehen, fortschwemmen, ohne den Blick auffällig oft zu heben, treibe in der Menge der stolz und seltsam Entschlossenen, der sich erstaunt und freudig Bemerkenden, Begrüßenden mit, drifte auf eins der Treppenhäuser, den sechsten, achten, siebten Aufgang der neu genutzten Gebäude (Kultur- und Kinderladen, solidarischer Kaffee und Erwachsenenbildung) des alten Areals vergangener Fertigungen zu. Vorgestern. Ich komme zu spät. Der Kreisverkehr übersät mit Pflastersteinen, der Asphalt von der Hitze einiger Feuer aufgeworfen. Verschmolzen mit dem unregelmäßig schwarz geronnenen, dem wieder abgekühlten, erneut erstarrten Teerbelag widerspiegeln Scherben zerbrochener Flaschen das Licht der nur vereinzelt noch intakten Straßenbeleuchtung unter der Hochbahnbrücke aus Stahl. Die Polizei bewacht die nun vernagelten Geschäfte. Und ich komme zu spät. Jemand hat die Versammlung eröffnet. Den im Raum gedrängt beieinander Stehenden, auf Fensterbrettern Kauernden, auf Schränken, einem Podest Hockenden, den am Boden Sitzenden ist es gelungen, die letzten Hunde zu beruhigen, sich darauf zu einigen, nicht oder doch oder doch nicht zu rauchen, für eine Weile niemanden als Spitzel oder V-Mann zu verdächtigen, überwiegend zu schweigen - »He, nun haltet mal das Maul!« - »Tölen raus, ey, Scheiße!« - und denen, die etwas sagen, für kurze Zeit aufmerksam oder beiläufig, neugierig manchmal - »Komm ma' zum Punkt, ey !« - zuzuhören, die Fakten: So und so viele sind verhaftet worden, verbleiben, über Weihnachten hinaus, in Untersuchungshaft, so und so viele sind verletzt, einem wurden beide Beine von einem Polizeitransporter an einem Zierbetonkübel zerquetscht, eine Hausbesetzung am Ufer ist verhindert worden, die Frage der Versammlung lautet: Was können wir tun ? Gestern. Ich komme pünktlich. Obwohl ich meine Karte nicht stempeln muss, obwohl mein letzter Arbeitstag hinter mir liegt, beginne ich mit einer weiteren Schicht am Wochenende, die man mir angeboten hat, die besser bezahlt wird als die gewöhnlichen Schichten der vergangenen Monate im Frühjahr, im Sommer und im Herbst. Während ich den Drehmeißel durch eine Vorrichtung ersetze, die aus der Drehbank wieder eine Revolverdrehmaschine macht, Vorläufer eines Automaten, kein manueller Wechsel mehr: Werkzeuge ähnlich angeordnet wie die Kammern einer Spiel-mir-das- Lied-vom-Tod -Revolvertrommel, während ich wegen der Müdigkeit überdeutlich den mir vertrauten Geruch der Kühlemulsionen, Maschinenöle, Schmierfette und Metalle in der Werkhalle wahrnehme, während ich mit der Fertigung kleiner Buchsen beginne: Bohrung setze, Bohrung ausdrehe, Nut fräse, Nut und Bohrung schleife, erinnere ich mich, wie begeistert ich von den Jugendunruhen in Zürich gewesen bin. It feels so good to be an outlaw in your perfect world. Ich bin nicht hingefahren. Während der Mittagspause höre ich den Gesprächen der Kolonnenführer zu. Sie reden über die Pflastersteine, den aufgeworfenen Asphalt. Mit einer mir fremden und trotzdem uneingeschränkten, mir seltsam und dennoch selbstverständlich vorkommenden Genugtuung lausche ich nicht nur den Worten, sondern horche auf die Wut, den Neid und die Ohnmacht in ihren Stimmen, sobald sie jene beschimpfen, verfluchen und verdammen, die sich gegen die Ordnung, die Polizeikräfte stellen. Gegen Ende der Pause schiebt mir ein türkischer Arbeiter, kein Hilfsarbeiter, Einrichter, kaum dass er letzte Bissen des zu Hause vorgekochten Essens aus seinem Blechbehälter gekratzt hat, den Titel der Boulevardzeitung zu. Indem er sich erhebt, blickt er mich an und lächelt. Die Frau mit der Maske . Eine junge Frau, das halbe Gesicht von einem Tuch verdeckt, habe die Demonstranten aufgewiegelt, sei verantwortlich zu machen für Rebellion und Zerstörung, nachdem die Polizei verhindert habe, dass erneut ein Haus von einer Gruppe nur vermeintlich Wohnungsloser, den Konflikt böswillig Schürender, Aufwiegler also, besetzt worden sei. An den Augen erkenne ich, dass sich nicht Judith hinter dem Tuch verbirgt. Verwundert bemerke ich mein Bedauern, sie nicht auf dem Titel der Zeitung wiedererkannt zu haben. [...]

Träumer des Absoluten

Ein fremder Mann hat Mutter geküßt - diese Szene hat sich dem sechsjährigen Berliner Jungen tief eingebrannt. Sein Mißtrauen ist geweckt: Das Kinderfoto der Mutter zusammen mit einem unbekannten Gleichaltrigen beschäftigt ihn sehr. Und Jahre später, als die Mauer schon steht, ein erneutes Treffen mit jenem Günter, der wie ein Abgesandter aus der Vergangenheit erscheint. Die Ereignisse, die Michael Wildenhain in leiser und unvergeßlicher Intensität erzählt, haben fast ein halbes Jahrhundert deutscher Geschichte als Zeithintergrund. Sie beginnen in den sechziger Jahren, als es Paternoster, Muckefuck und tragbare Plattenspieler mit drei Geschwindigkeiten gab. Sie führen uns durch die Jahre der getrennten und zerrissenen Familien, die Passierschein-Zeit und das Labyrinth der Ängste auf beiden deutschen Seiten. Joachim, der Held dieses Romans voller Alltag und Zeitgeschichte, ist am Ende immer noch nicht sicher, ob dieser Mann aus dem Osten sein richtiger Vater ist. Doch als er, auf dem Höhepunkt der Erzählung, bei der Grenzkontrolle im Bahnhof Friedrichstraße in der Nachbarkabine seiner Mutter sitzt, erfährt er ihre Wahrheit über die traumatischen Vorgänge bei Kriegsende - Ur-und Schlüsselszenen der deutschen Tragödie. »Während ich mich, außer Atem, auf den Bahnsteig fallen ließ, mischte der Sog der aus fahrenden U-Bahn die Reste der Erzählung und trug sie dem Licht der Schlußleuchten nach ...«

SPERRHOLZ UND HOLUNDER Auf dem Weg zur Grenze konnte ich mir und meiner Mutter zusehen, wie wir den Bürgersteig entlangliefen: links die Fahrbahn, jenseits der Fahrbahn die Kastanien vor dem Rangierbahnhof, auf dem, als hätte sich nichts geändert, Züge zusammengestellt wurden, rechts die Lauben der Kolonie, die teils unbenutzten Garagen, die Backsteingebäude, Zäune: das Eisenbahnausbesserungswerk, schließlich die Sportanlagen des Fußballclubs Lok Schöneweide. Wir vermieden es einander anzuschauen, meine Mutter hielt den Blick gesenkt. Als wir die Metallstufen des Fußgängerstegs zum Betriebsbahnhof hochstiegen, horchten wir unseren Tritten nach und hofften, die S-Bahn käme bald. Die Lampen leuchteten im Nebel rosa und gelb, Töpfe mit verblühten Geranien zierten den Perron. Umgeben von den Gerüchen Ostberlins und den Durchsagen, die vom Rangierberg herüberklangen, warteten wir als einzige Fahrgäste auf dem Bahnsteig. Kurz bevor der Zug einfuhr, bückte sich meine Mutter zu ihrer Tasche und holte eine Tüte mit Gebäck heraus, das sie mir anbot. »Russisch Brot. Magst du doch, oder?« Ich beobachtete einen Jungen, der kaum merklich den Kopf schüttelte, und seine Mutter, die das Gebäck zurück in ihre Tasche packte. Ich sah uns zu, wie wir nebeneinanderstanden, sah, wie ich in der Gesäßtasche nach dem nutzlosen Plattencover tastete, während es mir schwerfiel, ohne Mühe zu schlucken und zu atmen und nicht zurückzulaufen zur Laube, und daran vorbeizurennen, schneller als jeder, durch den Wald bis zum Bunker, wo es dunkel wäre und still. Als wir aus der S-Bahn gestiegen und in der Schlange am Grenzübergang so weit vorgerückt waren, daß wir vor der Durchreiche für die Reisepapiere standen, stellte der Mann, der uns kontrollierte, fest, ein Blatt im Ausweis meiner Mutter sei ungebührlich lose. Während er uns herauswinkte und bat, einen Augenblick zu warten, murmelte meine Mutter: »Natürlich auch das noch.« Obwohl sie ihren Blick weiterhin vor sich an den Boden heftete, wußte ich, daß sie wünschte, ich würde antworten, während wir auf die Ankunft eines ranghöheren Offiziers warteten. Ich schwieg. Ich dachte an die bevorstehende Heirat meiner Tante und wunderte mich, wie ähnlich mir Günter Hoppe auf dem Foto der spielenden Kinder gewesen war. Als könne sie meine Gedanken lesen, fragte meine Mutter leise: »Wie konnte er mir das antun?« Mir fiel der Rhythmus ihrer Schritte ein, wenn ich sie zur Desinfektionsanstalt begleitet hatte: Ich habe es ja / nicht anders verdient, die seltsame Genugtuung, die ihr die Erledigung zu gewähren schien. Wenn ich ein Wort gesagt hätte, hätte sie mich umarmt. »Kommen Sie bitte mit«, sagte ein Offizier, der unvermittelt neben uns auftauchte und dessen Schulterklappen drei goldene Sterne zierten. Die Sterne sahen aus, als wären sie statt aus Metall aus Pappmaché oder Kunststoff. Der Offizier der NVA führte uns in zwei nebeneinanderliegende Sperrholzkabinen, deren Einrichtung aus je zwei Stühlen, einem Tisch, einer Lampe und einer Schreibmaschine bestand. Er hieß meine Mutter in der ersten und mich in der zweiten Kabine Platz nehmen, dann schloß er meine Tür, die innen ohne Klinke war, und folgte meiner Mutter ins Kabäuschen. Er bot ihr einen Stuhl an, indem er Tisch und Stuhl verrückte, und sagte: »Bitte setzen Sie sich doch.« Jedes Geräusch und jedes Wort waren durch die Wand so deutlich zu hören, daß ich den Eindruck hatte, es wäre mir möglich, den Offizier und meine Mutter durch das Sperrholz zu betrachten, ihnen zuzusehen, wie sie einander musterten und abzuschätzen versuchten. Ich wußte, daß meine Mutter an jedem anderen Tag, wäre sie aus der Warteschlange in die Kabine beordert worden, getobt, geschimpft und geschrieen hätte. »Ich mache«, hatte sie häufig gesagt, »solch einen Zeck, so ein Affentheater, daß die froh sein werden, wenn die mich wieder gehen lassen dürfen!« Heute saß sie still auf ihrem Stuhl, breitete den Inhalt ihrer Taschen gehorsam auf dem Tisch aus und ließ die Belehrungen des Offiziers, der sie wegen der losen Seite in ihrem Ausweis rügte, ebenso schweigend über sich ergehen wie die Frage, warum sie fast den gesamten Pflichtumtausch des Tages noch ungenutzt bei sich trage. Ich begriff, daß die Karten, die uns im Büro für Besuchsangelegenheiten ausgehändigt werden würden, von nun an nicht mehr grün, sondern weiß wären. Die Mienen der Männer, die in braunen Uniformen hinter einem Tisch und vor einigen Reihen blaßroter und blauer Plastikstühle säßen, wären in Zukunft eisig. Für die Länge eines Lidschlags durchfuhr mich die Vermutung, meine Mutter habe die Seite in ihrem behelfsmäßigen Personalausweis mit Bedacht gelockert. Nachdem der Offizier die Befragung meiner Mutter und die Durchsuchung ihrer Taschen und Kleidungsstücke beendet hatte, wechselte er die Kabine und kam zu mir. Obwohl mir alle Warnungen meiner Verwandten wieder in den Ohren klangen, verspürte ich weder Angst, noch hatte ich Sorge, verhaftet zu werden und in Ostberlin bleiben zu müssen. Mir war, als erlebte ich, was mir geschah, nicht selbst. »Guten Tag«, sagte der Offizier, während er die Tür, für die er eine Einsteckklinke besaß, sacht schloß: »Bitte leg den Inhalt deiner Taschen auf den Tisch.« Während er sich meinem Anorak zuwandte, den ich über eine der Stuhllehnen gehängt hatte - seit langem hatte meine Mutter ihn nicht mehr reinigen dürfen -, begann ich, meine Hosentaschen zu leeren und reihte Kaugummis, alte Fahrscheine, verklebte Bonbons, deren Papier sich am Schlüsselbund abgewetzt hatte, verschiedene Schlüssel, einige Groschen, den Mitgliedsausweis meines Fußballvereins sowie meinen Spielerpaß, eine abgegoltene Sammelkarte - »is fürs Freibad« - und den Bauplan eines Modellflugzeugs, eines Doppeldeckers von Airfix, auf der Tischplatte aneinander. Inzwischen hatte der Offizier sowohl die Erzählungen meines Vaters als auch das Leinensäckchen mit den Splittern in der Anoraktasche gefunden. »Was ist das?« fragte er. »Das sind ...«, sagte ich, »das ist ...« und unterließ eine weitere Antwort, weil es zu mühsam gewesen wäre, dem Offizier zu erklären, welche Bewandtnis es mit den Splittern im Leinensäckchen hatte und warum ich die Blätter bei mir trug, seit mein Vater gestorben war.

Michael Wildenhain

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