Hallgrímur Helgason: Svenja Pages liest Drei erste Seiten von »Eine Frau bei 1000°«

Hallgrímur Helgason, geboren 1959 in Reykjavík, besuchte nach dem Studium an der Hochschule für Kunst und Kunstgewerbe in Reykjavík für ein Jahr die Kunstakademie in München. Seinen Durchbruch feierte er 1996 mit dem Roman 101 Reykjavík, der kurze Zeit später verfilmt wurde. Es folgten die Bestseller Zehn Tipps, das Morden zu beenden und mit dem Abwasch zu beginnen (2008) und Eine Frau bei 1000° (2011). Helgason ist einer der international erfolgreichsten Autoren Islands. Zuletzt sind von ihm bei Tropen erschienen: Seekrank in München (2015) und 60 Kilo Sonnenschein (2020).

Karl-Ludwig Wetzig, geboren 1956, war Lektor an der Universität Reykjavík und arbeitet heute als Autor und Übersetzer aus den nordischen Sprachen. Er hat u. a. Jón Kalman Stefánsson, Gunnar Gunnarsson und Hallgrimur Helgason ins Deutsche übertragen.

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Nach seinem Bestseller 60 Kilo Sonnenschein schreibt Hallgrímur Helgason die Reise seines Landes in die moderne Welt fort: Der junge Waise Gestur ist mittlerweile volljährig und stürzt sich übermütig in den munteren Tanz auf den Heringsplattformen. Dort treffen ausländische Fischer auf einheimische Frauen, in der Luft liegen die Verführungen des Lebens. Und in Segulfjörður beginnt die spektakuläre Reise aus den dunklen Torftunneln in hell erleuchtete Wohnzimmer mit Plüschsesseln und Blumentapeten. Doch dann holt das Schicksal zu einem fiesen Kinnhaken aus. Ein imposantes, vor Originalität sprühendes Werk, das einmal mehr zeigt, warum Helgason zu den ganz großen Schriftstellern seines Landes zählt.»Ein unterhaltsamer Schmöker bar jeder Romantik und Nostalgie.« Frankfurter Allgemeine Zeitung

Das größte Abenteuer der isländischen Geschichte

Segulfjörður erlebt Sonnenschein satt. 1906, nach der vierten Heringssaison, säumen bunte Holzhäuser den Fjord, überall winkt die Chance auf schnell verdientes Geld. Doch dann holt das Schicksal zu einem fiesen Kinnhaken aus, der dem Treiben am Fjord ein jähes Ende setzt. Bildstark erzählt Hallgrímur Helgason vom abenteuerlichen Weg Islands in die Moderne.

»Hallgrimur Helgason, einer der allerbesten Autoren Islands, erzählt in diesem Schelmenroman grandios, fulminant und unglaublich komisch von seiner Insel und ihren sehr wenigen Bewohnern, die am Anfang des 20. Jahrhunderts vom Mittelalter buchstäblich in die Moderne katapultiert werden.«

»Helgason [ist] seit mehr als zwei Jahrzehnten eine Art Botschafter seines Landes, ein schräger Diplomat, der im Rest der Welt alle Island-Klischees mit schwarzem Humor torpediert.«

»Wieder einmal schafft es der isländische Autor, die seltsamen Charakterzüge seiner Landsleute herauszuarbeiten, ohne dabei seinen humanistischen Grundtenor zu verlieren. […] Wer noch kein Islandfan ist, wird es spätestens nach der Lektüre dieses Buches werden. Denn die Eigenheiten der Isländer sind einfach durch und durch liebenswert.«

»Wortgewaltig und humorvoll erzählt Hallgrímur Helgason vom abenteuerlichen Weg Islands in die Moderne.«

»Ein unterhaltsamer Schmöker bar jeder Romantik und Nostalgie.«

»Hallgrímur Helgason beschreibt sprachmächtig die Entwicklung Gesturs und den Übergang des bitterarmen, bäuerlichen Islands in die Moderne durch das Einsetzen der Heringsfischerei.«

»mit viel Witz und Ironie […] vollgepackt mit skurriler Erotik. Hallgrímur Helgason nimmt den Leser mit auf eine Reise durch die Landschaften, Geschichte und die Sitten des sehr speziellen Inselvolkes. [...] Nach der Lektüre wird man Island unter einem ganz anderen Blickwinkel betrachten.«

»Geschickt verzahnt Helgason fast alle gängigen Genres, vom Krimi über den Pseudohistori-enroman, von der Satire bis zur Liebesgeschichte. Hinzu gesellen sich etliche Anleihen bei den Islandsagas und den Mythen.«

»Hallgrímur Helgason ist ein einfühlsamer Bildungsroman gelungen, souverän und einfallsreich von Karl-Ludwig Wetzig übersetzt, ein Buch, in dem der Autor zwischen den Zeilen auch die heutigen Isländer porträtiert.«

Roman 

Das größte Abenteuer der isländischen Geschichte

»Ein unterhaltsamer Schmöker bar jeder Romantik und Nostalgie.«Frankfurter Allgemeine Zeitung »Hallgrímur Helgason beschreibt sprachmächtig den Übergang des bitterarmen, bäuerlichen Islands in die Moderne durch das Einsetzen der Heringsfischerei.« NDR Kultur »Mit viel Witz und Ironie, vollgepackt mit skurriler Erotik.«MDR Thüringen

Segulfjörður erlebt Sonnenschein satt. 1906, nach der vierten Heringssaison, säumen bunte Holzhäuser den Fjord, überall winkt die Chance auf schnell verdientes Geld. Doch dann holt das Schicksal zu einem fiesen Kinnhaken aus, der dem Treiben am Fjord ein jähes Ende setzt. Bildstark erzählt Hallgrímur Helgason vom abenteuerlichen Weg Islands in die Moderne.

60 Kilo Kinnhaken

Sextíu kíló af kjaftshöggum

Aus dem Isländischen

Hundert Jahre Einsamkeit in Island - ausgezeichnet mit dem Isländischen Literaturpreis für den besten Roman des Jahres

Das Erwachen der Moderne im tiefen Schnee Islands. 60 Kilo Sonnenschein erzählt die Geschichte von Gestur, einem unehelichen Bauernsohn aus einer isländischen Siedlung am Fjord Segulfjörður. Während Gestur bei immer neuen Ziehvätern heranwächst, schließlich selbst Vater wird, entsteht aus der verschneiten Insel am Ende der Welt ein modernes Land, mit allen Verheißungen und allen Ver­werfungen. Der große Roman von einem der originellsten Autoren Islands. So schräg und humorvoll, wie man es von Hallgrímur Helgason kennt, so literarisch und episch wie nie.

»Große Literatur aus einem kleinen Land.«

»Wortgewaltig, fast lyrisch, manchmal metaphorisch ausufernd beschreibt Helgason das Leben von Gestur, der alles überlebt und bis zuletzt mit bizarren, urkomischen Aktionen keine Langeweile bei der Lektüre [...] aufkommen lässt.«

»Schrecken und Schönheit stehen hier im Besonderen ebenso nah beieinander wie im Roman im Allgemeinen Leben und Tod, Komik und Tragik.«

»Ein furioses Epos, das mit komischen Episoden nicht geizt.«

»Helgasons 60 Kilo Sonnenschein entwirft ein Großpanorama von einem Land, das aus seinem Winterschlaf erwacht. Dass der Roman überdies schön-bittere Liebesgeschichten parat hält und davon berichtet, wie Gestur in der Literatur eine Welt findet, die ihn Schafe und Heringe vergessen lässt, macht ihn umso lesenswerter.«

»Pralles Epos für lange Winterabende.«

»Trotz seines schrägen Humors und augenzwinkernden Blicks macht der Autor die Figur in ihrem Elend nie lächerlich. Einfühlsam schildert Helgason, wie noch Anfang des 20. Jahrhunderts Isländer im selben Raum mit einer Kuh schlafen mussten.«

»Dem Schriftsteller ist mit 60 Kilo Sonnenschein ein großer Wurf gelungen. Man möchte fast sagen „ein großer Fang“, mit Blick auf die Szene, in der die an der Küste abgeladenen Heringe so sehr in der Sonne funkeln, dass sie wie die Sonne selbst erscheinen.«

»60 Kilo Sonnenschein dürfte, auf seine Weise, das hellste Werk in diesem Herbst sein.«

»Die Figuren, die Helgason sich ausdenkt, sind eine rare Pracht. Seiner krachend absurden Phantasie verfällt man sofort.«

»600 Seiten nordischer Prosa, die locker mithalten kann mit den großen US-amerikanischen Epikern wie William Gaddis, Don DeLillo, oder Jonathan Franzen.«

»60 Kilo Sonnenschein ist ein dunkler Schmöker, ein episches, detailgesättigtes Schicksalsgemälde, das vor allem eines feiert: die Kraft des Erzählens.«

Der preisgekrönte isländische Erfolgsroman jetzt im Taschenbuch

Das Erwachen der Moderne im tiefen Schnee Islands. Der große Roman von einem der originellsten Autoren des Landes. So schräg und humorvoll, wie man es von Hallgrímur Helgason kennt, so literarisch und episch wie nie.

60 Kilo Sonnenschein

Sextíu kíló af sólskini

Eigentlich ist er Kroate, eigentlich lebt er in New York und eigentlich ist er kein Priester, sondern ein Auftragskiller mit 66 erfolgreich ausgeführten Morden. Doch einmal in Island angekommen, bleibt Toxic nichts anderes übrig, als die Rolle des Predigers zu spielen. Mehr schlecht als recht absolviert er einen Auftritt in einer TV-Show und verliebt sich auch noch in die Tochter seiner Gastgeber. Bald schon droht er aufzufliegen ... Hallgrímur Helgason hat eine schräge Geschichte an den Rändern Europas geschrieben. »Der isländische Sommer ist wie ein Kühlschrank, den man sechs Wochen offen lässt. Das Licht ist die ganze Zeit an und das Gefrierfach taut, aber richtig warm wird es nie.«

»Ein Gesellschaftsroman, der Komik und Ernst wunderbar vermischt.« Rainer Moritz, Die Welt

Es läuft nicht gut für Toxic. Um seiner Verhaftung zu entkommen, muss er einen Mann umbringen und dessen Identität übernehmen. Dummerweise handelt es sich dabei um einen amerikanischen Fernsehprediger ... Hallgrímur Helgasons neuer Roman ist noch schneller, noch spannender und noch witziger als seine Vorgänger. »... unbedingt empfehlenswert.« Christine Westermann, WDR 2 Bücher, 21.2.10

»Sprachwitz und ein aufgekratzter Sound zeichnen den Roman aus.«

»Das Buch hat alles für einen zünftigen Kultfilm: Liebe, Action, Drama, Humor, eine ungewöhnliche Landschaft und einen verpeilten Hauptdarsteller, der eigentlich nur ein bisschen Frieden will und den Grand Prix glotzen.«

»Der Roman des Isländers Hallgrimur Helgason ist äußerst lesenswert, spannend und komisch.«

»Ein makaber-komischer Krimi, aber auch ein Buch über die seelischen Katastrophen, die der Jugoslawien-Krieg angerichtet hat.«

»Der kroatische Mafia-Auftragskiller Tomislav Boksic, genannt Toxic, muss nach einer Panne New York verlassen und strandet auf einer Insel, die ihm sehr seltsam vorkommt: Island. Eine schräge Story erzählt Autor Hallgrímur Helgason in seinem neuen Buch - eine Art "Pulp Fiction" des Heimatromans.«

»Mit Hallgrímur Helgason kommt eine neue Unernsthaftigkeit in die Welt. Wenn die Welt schon ungerecht ist, dann soll ihr wenigstens ein beißender Witz zusetzen.«

»Hallgrímur Helgason ist ein neuer Streich geglückt, ein Gesellschaftsroman, der Komik und Ernst wunderbar vermischt.«

»Das Buch ist purer Lesespaß und Helgason ein Tipp für alle, die ihn noch nicht kennen.«

»Warum sich für einen Auftragsmörder interessieren? Das Thema im Kino und der Kriminalliteratur ausgiebig behandelt, ist eigentlich abgehakt. Doch Hallgrímur Helgason ist ein Könner, der mit schwarzem Humor und feiner Erzählkunst das Genre auffrischt. Er entwirft einen Zusammenprall der Kulturen, der auch davon lebt, so manches Stereotyp aufzuzeigen und zu überprüfen.«

»Helgason ist ein fast lupenreiner Killer-Entwicklungsroman gelungen, der das Pathos des traumatisierten, einsamen Wolfes sehr komisch herunterbricht, ohne eine falsche Familienidylle gegenbildlich aufzubauen.«

»Ein Buch, bei dem man bei jeder dritten Seite das dringende Bedürfnis hat, jetzt mal eben einem anderen eine Stelle vorzulesen, damit der mitlachen kann. Oder schief grinsen. Je nachdem. Schon deshalb unbedingt empfehlenswert.«

»Hallgrímur Helgasons rasanter Roman ... führt den Leser in ein abgedrehtes Island, das dem Autor gut vertraut ist: Er arbeitet dort als Künstler und Stand-up-Comedian.«

»Ein Gesellschaftsroman, der Komik und Ernst wunderbar vermischt.« Rainer Moritz, Die Welt Es läuft nicht gut für Toxic. Um seiner Verhaftung zu entkommen, muss er einen Mann umbringen und dessen Identität übernehmen. Dummerweise handelt es sich dabei um einen amerikanischen Fernsehprediger ... Hallgrímur Helgasons neuer Roman ist noch schneller, noch spannender und noch witziger als seine Vorgänger.

Zehn Tipps, das Morden zu beenden und mit dem Abwasch zu beginnen

»Ich lebe hier allein in einer Garage, zusammen mit einem Laptop und einer alten Handgranate. Es ist wahnsinnig gemütlich.«»Ich möchte einen Termin für eine Einäscherung buchen.« »Einen Termin buchen?« »Genau.« »Aha. Ja ... wie war noch mal der Name?« »Herbjörg María Björnsson.« »Hallo? Ich kann den Namen in der Liste nicht finden. Haben Sie den Antrag auf Einäscherung schon eingereicht?« »Nein, nein. Ich möchte einen Termin für mich buchen. Für mich selbst.« »Naja, wir bearbeiten ihn nicht, bevor ... na, Sie wissen schon ... also bevor, äh ..., bevor die Leute tot sind, okay?« »Gut. Wenn es so weit ist, werde ich tot sein. Darauf können Sie sich verlassen. Also, wenn’s eng wird, komme ich einfach vorbei, und ihr schiebt mich lebend in den Ofen.«

»Dieses Buch ›gefällt‹ nicht. Es rockt!« Andrea Ritter, Stern

Drei Söhne von neun Männern, das ist genug. In ihrer Garage surft die 80-jährige Herbjörg durchs Internet und begleicht letzte Rechnungen, während der Ofen für ihre Einäscherung heißläuft. Hallgrímur Helgasons neuer Roman ist ein Parforceritt durch die Geschichte des 20. Jahrhunderts: anrührend und voll isländischer Skurrilität.

» ... ein Wortakrobat, ein Fabulierer fast von Grimmelshausenschem Format.«

»Wer das moderne Island kennenlernen will, verlasse sich auf die wilde Erzählerin dieses Romans.«

»Der Roman springt einen an wie ein kleiner Terrier, direkt nach dem Öffnen der Gartenpforte. Er bellt kurze, heisere Sätze. Aber: Man schlägt den Buchdeckel trotzdem nicht wieder zu.«

»Abgedreht, wunderbar assoziativ und herrlich albern ... Politisch herrlich unkorrekt und ein wenig wie John Irving auf Speed.«

»Ein packender, großer Roman über das Überleben.«

»Die Figuren, die Helgason sich ausdenkt, sind eine rare Pracht. Seiner krachend absurden Phantasie verfällt man sofort. …“Eine Frau bei 1000°“ ist ein schnoddriger Ritt durchs vergangene Jahrhundert - und auch durch die deutsche Geschichte aus isländischer Perspektive.«

»Dieses Buch "gefällt" nicht. Es rockt!«

»Ganz schwindelig wird dem Leser, wie der Autor zwischen den Schauplätzen und Jahrzehnten hin und her springt. Und überwältigt wird er auch: von der hohen Kunst des Spagats zwischen beißendem Humor und den anrührenden Innenansichten einer von der Liebe und der europäischen Historie gequälten Exzentrikerin.«

»…für Schriftsteller scheint als Regel zu gelten: je langweiliger ihre Werke, desto spannender ihr Privatleben - wenn diese Sentenz stimmt, muss Hallgrímur Helgasons Privatleben sehr öde sein.«

»Hallgrímur Helgason ist eine grandiose isländische Version der Matratzengruft á la Heinrich Heine gelungen. In Herbjörgs Seele lagern die unheilvollen Ereignisse des 20. Jahrhunderts wie eruptives Magma. Einem isländischen Vulkan gleich, droht dieser Sprengstoff jederzeit auszubrechen.«

»… die absurden Konstellationen in diesem schwarzhumorigen Roman sind unausweichlich, bieten aber uneingeschränktes Lesevergnügen.«

Roman. Aus den Memoiren der Herbjörg María Björnsson 

Drei Söhne von neun Männern, das ist genug. In ihrer Garage surft die 80-jährige Herbjörg durchs Internet und begleicht letzte Rechnungen, während der Ofen für ihre Einäscherung heißläuft. Hallgrímur Helgasons neuer Roman ist ein Parforceritt durch die Geschichte des 20.Jahrhunderts: anrührend und voll isländischer Skurrilität.

Eine Frau bei 1000°

Konan við 1000°C

Fast krank vor Schüchternheit muss sich der Student, ohne ein Wort Deutsch zu können, durchschlagen. Auch an der Kunstakademie bleibt er zunächst ein Außenseiter, denn mit den neuen Wilden kann er wenig anfangen. Und auch die Welt draußen ist viel kälter, als es auf Island je werden kann. Der Kalte Krieg ist auf seinem Höhepunkt, und so wacht er jeden Morgen mit der Sorge auf, dass der dritte Weltkrieg bereits begonnen hat. Und dann stellt sich auch noch heraus, dass er eine überaus seltsame Gabe hat, die ihn nicht gerade appetitlich macht. Helgasons Held ist so wie sein Autor: schräg, voller Witz und wunderbar unangepasst. »Ein Wortakrobat, ein Fabulierer fast von Grimmelshausenschem Format« Uwe Stolzmann, Neue Zürcher Zeitung »Ein wenig wie John Irving auf Speed« Volker Hühn, Lift  »Für Schriftsteller scheint als Regel zu gelten: Je langweiliger ihre Werke, desto spannender ihr Privatleben – wenn diese Sentenz stimmt, muss Hallgrímur Helgasons Privatleben sehr öde sein.« Rainer Moritz, Stuttgarter Zeitung

»Die Figuren, die Helgason sich ausdenkt, sind eine rare Pracht. Seiner krachend absurden Phantasie verfällt man sofort.« Anne Haeming, Spiegel Online

Von einer märchenhaften Insel im Norden kommt ein junger Mann, um in München Malerei zu studieren. Er kennt weder Lokale noch Bier, aber er weiß genau, was er werden möchte: Künstler.

»Sein autobiografischer Coming-of-Age-Roman hat von allem etwas. Er hat sehr komische Momente […]. Er hat auch tieftraurige Momente,«
Antje Weber, Süddeutsche Zeitung, 13.07.2020

»Wir müssen Jung einfach lieben, der verpickelt, kotzend und schwitzend mit seinem Wintermantel durch die Straßen stolpert, über Duchamp grübelt und Halldór Laxness zitiert.«
Anne Hahn, Weltexpress, 11.2.2016

»Ein oft reichlich skurriler Bildungsroman über den Versuch, festen Boden zu finden, wo der am meisten schwankt.«
Johann Kneihs, ORF Ex Libris, 7.2.2016

»Eine schräge, fesselnde und sehr vergnügliche Reise in die Vergangenheit in Form eines ungewöhnlichen Katastrophen-Bildungsromans.«
Ruth Dickhoven, WDR 5 Scala, 29.12.2015

»Dieses tragikomische Porträt des Autors als heimwehkranken jungen mannes unterhält aufs Beste und gibt tiefe Einblicke in die isländische Seele.«
Heinz Storrer, Schweizer Familie, 17.12.2015

»Das Buch [wird] zu einem surrealen Vergnügen inmitten der blassen, kleinmütigen Achtzigerjahre, die selten so genau in den Blick genommen wurden wie in diesem autobiografischen Schelmenroman von Hallgrímur Helgason.«
Alex Rühle, Süddeutsche Zeitung, 1.12.2015

»"Seekrank in München" ist die wunderbar aberwitzige Geschichte des Scheiterns an einer fremden Stadt, ein Buch gespickt mit abseitigem und bitterbösem Humor und inspiriert vom schlimmsten Jahr in Helgasons Leben.«
Tobias Wenzel, Deutschlandradio Kultur "Fazit", 23.10.2015

»Dieser Roman liefert beste Unterhaltung, und er erzählt sogar, wo der Mensch wirklich frei ist: in einem ostdeutschen Gefängnis. Warum? Selber nachlesen.«
Antje Weber, Süddeutsche Zeitung Extra, 5.11.2015

»Wahnwitzig, mit kuriosen Einfällen und Exkursionen in die Welt moderner Meister von Edvard Munch bis Marcel Duchamp, ist dieses Buch Selbstfindungstrip, Gesellschaftssatire und Kunstguide in einem.«
TOP Magazin Ulm/Neu-Ulm, November 2015


Seekrank in München

Er hat zwar alle möglichen Freundinnen, doch scheint sein Interesse eher theoretischer Natur: er führt Listen, in denen er penibel den Marktwert seiner Freundinnen und anderer Frauen einträgt. Nur mit Lolla ist es anders. Sie ist Drogenberaterin und in seine Mutter verliebt, was sie dennoch nicht hindert, sich von ihm verführen zu lassen. Der one-night stand hat dummerweise Folgen ... Hlynur, der sich verbissen weigert, seine gemütliche kleine Welt zu verlassen, dämmert es allmählich, daß das Leben ganz und gar nicht so läuft, wie er es sich gedacht hat. Hallgrímur Helgason erzählt mit einem trockenen, bissigen Humor von einer hippen Jugendszene, die genausogut in London, Paris oder Berlin sein könnte. Mama ist eine Einkaufszentrale. Meist bringt sie mir was mit. Ein Unterhemd, Cola, einen Gürtel, ein Video, Popcorn, Kekse. »Hallo, mein Schatz.« Während ich mich vom Computer umdrehe, wirft sie drei Paar weiße Unterhosen in knisternden Plastikhüllen aufs Bett. Dann kommt sie ins Zimmer, drapiert die Unterhosen auf den Nachttisch und fängt an, das Bett zu machen. »Wie war dein Tag heute? Die Luft hier drinnen bei dir ist etwas abgestanden, Hlynur. Magst du nicht mal das Fenster öffnen?« »Wie bitte?« »Ist es nicht schon eine Weile her, seit ich dein Bettzeug zuletzt gewechselt habe? Soll ich es vielleicht jetzt neu beziehen? Ach nein, ich wasche erst morgen. Wieso liegt denn die Colaflasche im Bett? Ich kann dir noch eine holen, wenn du möchtest.« »Was?« Ich wende mich wieder dem Computer zu. »Meinst du, dir gefallen die Schlüpfer. Hoffentlich sind sie nicht zu klein. Es gab nur large. Soll ich dir noch eine Cola bringen?« »Mama.« Sie kommt zu mir und legt mir die Hand auf die Schulter. Im Nacken fühle ich ihre Brüste. »Schon gut, Junge. Ich störe dich nicht. Schreibst du sogar auf Englisch?« »Mama, bitte.« »Oh, entschuldige. Ich bin immer so neugierig.« Sie küßt mich auf den Scheitel und geht. »Ich habe Roastbeef gekauft. Lolla will Rotwein mitbringen. Heute abend soll's ein bißchen festlich werden.« Roastbeef ist mein Lieblingsessen. Sie bemuttert mich wieder. Aber immerhin etwas.

101 Reykjavík ist eine schräge Komödie um den 34jährigen Hlynur, einen ziemlichen Versager, der die Tage im Bett vergammelt und im Internet nach Pornos surft und auch sonst wenig Sinnvolles tut. Er lebt noch bei seiner Mutter, und wenn er mal weggeht, dann bloß nachts zum Kneipenbummel mit seinen Kumpels.

Personen Lolla, Suchtberaterin Hlynur Björn, Sohn von Berglind Páll Níelsson, Zahnarzt Þröstur, Freund von Hlynur Ellert, Páls Sohn Rósi Gulli, Schwule ein Pfarrer Marri, Reynir, Barbesucher Tímur Sigurlaug, Páls Ehefrau Katarína, ungarische Prinzessin Berglind, Hlynurs Mutter Hólmfriður, Páls Tochter Hafsteinn, Hlynurs Vater Familienmitglieder, Taxifahrer, Organkuriere, Barkeeper, Typen, Clique, Mädel, Nutten, Verkäuferinnen, Nachrichtenleute usw. Das Stück spielt überwiegend im Einzugsbereich der Postleitzahl 101, dem Innenstadtbereich der Hauptstadt Reykjavík Immerhin. Ich versuche wenigstens aufzuwachen, ehe es dunkel wird. Um ein bißchen Helligkeit in den Tag zu bekommen, mich einzuchecken, einen Stempel zu kriegen. Die Sonne ist eine Stempeluhr. Ohne daß man einen Job hat, weder bei ihr noch sonstwo. He, Sonnensystem, Sozialversicherungssystem. Es ist immer gleich schwer, aufzuwachen. Als ob man seit 400 Jahren in der Kiste läge und sich erst durch sechs Fuß Erde buddeln müsse. Jeden Morgen. Helligkeit fällt durch die Gardinen. Plötzlich kommen mir die Ziffern auf dem Radiowecker wie Jahreszahlen vor: 1601. Ich erwache viel zu früh, werde doch erst in gut 400 Jahren geboren. Naja. Ich greife nach der Colaflasche und nehme einen Schluck: Ein Gutermorgenkuß mit Mundgeruch. Man soll nie ein Mädel am Morgen danach küssen, schmeckt schal und abgestanden, als wäre sie am verwesen, tot. Meist ist sie auch hinüber. Man sollte nie beischlafen. Schlaf ist Tod. Und jeden Morgen Auferstehung. Auferstehung des Fleisches. Mein kleiner Johnny steht jedesmal als erster. Ich fühle die Fernbedienung an meinen Füßen, kann sie aber noch immer nicht mit den Zehen bedienen. Kanal 52: Interview mit einem deutschen Kneipenbesitzer. Er zapft drei Glas Bier. Ich will auch eins. Trinke noch mal von der Cola. Kanal 53: Englische Gartenpflege. Kanal 54: Ein Studio in Madrid. Kanal 36: Indische Sängerin (20.000). Kanal 37: Wettervorhersage für Südostasien. Sieht nach einem schönen Wochenende in Burma aus. Ich zappe mich durch die ganze Skala. Keine Pussy. Warum gibt es morgens keine Pornos? Haben die noch nie was von einer Morgenlatte gehört? Dann würde man vielleicht aufwachen. The Morning Porn Show. Meiner steht immer als erster auf. Vielleicht ist das mit Bedacht so eingerichtet. Es ist leichter, den Rest auf die Beine zu kriegen, wenn er schon mal steht. Der kleine Steher. Gebaut wie ein einäugiger, halsloser Bodybuilder. Mit Kopf, aber ohne Hirn; vielleicht hat er es abgegeben, spuckt ja ständig hellgraue Zellen aus. Ich stehe nie auf, wenn er nicht vorher aufgestanden ist. Ich packe ihn am Kragen und schüttele ihn; erst auf dem Klo gibt er auf. Ich murkse an ihm herum und halte die Hand vor. Warum lesen Wahrsagerinnen lieber aus trockenem Kaffeesatz als aus der nassen Handfläche? Da liegt mein Leben schäumend in der eigenen Hand. Rinnt die Straße der Lebenslinie hinab. Eine Zigarette. Der Tag ist wie eine weiße Zigarette, und die Sonne die Glut, die sich durch Rauchwolken an ihr entlangfrißt und in einem abendgelben Filter verlischt. Sonne und Kippe, beide gleich krebserregend. Es wird schon wieder dunkel. Brauche also erst gar nicht die Gardinen aufzuziehen. Ich binde meine Armbanduhr um, kette mich an die Zeit, die Erdrotation, die Sonne und das ganze System, 16:16, und ich gehe in die Küche. Cheerios. Schon auf dem Teller. Was ist los? Soll ich auf einmal bemuttert werden? Das ist zu viel. Sie hat zu viel auf den Teller geschüttet. Die richtige Menge beträgt genau 365. Mit Milch nehme ich einen nach dem anderen ein. Das Radio. Das erste Lied gibt den Ton für den ganzen Tag an. Passion von Rod Stewart. Weiß nicht so recht. Auge in Auge mit Woody Allen. Wann macht er endlich den Mund auf? Einmal muß es doch soweit sein. Dazu hat man schließlich Poster an der Wand. Ich starte den Mac. Macintosh sagt Guten Tag. Sie sollte jetzt nach Hause gekommen sein. 1637. Als hätte man eine Jahreszahl am Arm. Jeder Tag eine Geschichte der Menschheit. Chris kommt um Mitternacht zur Welt, in einer rauschenden Partynacht geht das Römische Reich unter, und im Morgengrauen tauchen die ersten Wikinger auf; vergewaltigen bis weit nach neun. Die Mittagsnachrichten werden aus alten Handschriften verlesen: "Letzte Nacht Großbrand in Etzels Burg". Nach dem Essen ein Nickerchen: Abschlaffen, Plagen, harte Zeiten, um 1504 von Michelangelos Hammerschlägen auf den Meißel geweckt. Renaissance. Shakespeare schreibt, was das Zeug hält, muß um viertel nach vier abgeben. Die Menschheitsgeschichte ist ein langer Tag. Der dreißigminütige Krieg. Der 6-Sekunden-Krieg. Langer Arbeitstag. Schon fast sieben, als Edison endlich das Licht einschaltet. 1900: Abendessen und Nachrichten. Wir haben die Abendmahlzeit der Menschheitsgeschichte erreicht oder sind gerade fertig mit essen, alle satt und schlaff, aber das Programm noch lange nicht am Ende. Alle warten darauf, daß es endlich 2000 wird. Ich mause mich ins Netz. Nichts auf der Homepage. Checke meine Mail. Nichts von ihr. Ich tippe an sie: Hi Kati. Reykjavik calling. Hope you had a good day. We are getting late up here, running out of days. You know. Wintertime in Iceland. The Kingdom of Darkness. And everything Johnny Rotten. Went to the bar last night and then to some after-party. There was one girl there who had been in Budapest and she told me about a bar called ´Roxy´ or ´Rosy´. Do you know it? Bi. - Hlynur. Ich bin halb angezogen, als das Telefon klingelt. "Hlynur", sagt Þröstur. "Þröstur", sage ich. "Wie geht´s uns?" "Geht so. Du bist gestern nicht gekommen?" "Nein. War was Besonderes?" "Nein. Wir sind hinterher noch zu Jökull gegangen." "Und? Wie war´s?" "Ging so. Eher mäßig." "Irgendwelche Schnallen?" "Lóa war da und auch Sóley, und noch zwei ganz heiße Bräute." "Richtig edle Pferdchen?" "Zumindest eine so Modell Milano, die andere eher selbstgestrickt." "Ja und? Sind sie jetzt bei dir?" "Nein, der Fernseher läuft. Was hast du denn gemacht?" "Hör mal, ich hab deinen Vater gesehen. Wir sind ins Kastali gegangen - Marri war auch dabei -, und da haben wir deinen Alten getroffen. Er war richtig gut drauf." "Du lügst." "Nein, er war gut drauf, Mann. Gab uns einen aus und hat uns anschließend zu sich nach Hause eingeladen." "Seid ihr mitgegangen?" "Nein, er warf mit zwei Adressen gleichzeitig um sich." "Bist du sicher, daß er´s war?" "Mensch, Hlynur, ich kenn´ doch den alten Graubart." "Wie sah er aus?" "Prima. War so etwa auf dem dritten Tag." "Völlig hinüber?" "Ja, randvoll, aber putzmunter. Ich meine, er war richtig aufgedreht." "Aha." "Ja, hat unheimlich viel von deiner Mutter geschwafelt ... und von dir. Solltest den armen Kerl mal anrufen, Mann." "Hm." "Und sonst? Liegt was an heute abend?" "Weiß nicht. Woran denkst du?" "Nur so das Übliche: K-Bar oder Kastali, ist doch Spitze da, Mann. Triffst bestimmt deinen Alten." "Wann wart ihr denn da?" "Etwa um eins." "Ach, ich weiß nicht." "Hör mal, ich rufe wieder an." "Okay." "Hlynur." "Þröstur." Mama arbeitet bei einer Einkaufszentrale. Mama ist eine Einkaufszentrale. Mama heißt Berglind Sæmundsdóttir. Mama hat einen roten Subaru. Mama kommt zwischen fünf und sechs von der Arbeit. Manchmal kommt Lolla mit und ißt bei uns. Lolla heißt Ólöf, weiß nicht, wessen Tochter. Haralds- oder Harðardóttir. Lolla ist lesbisch. Seit langem. Hat letzten Herbst ihr fünfzehnjähriges Lesbenjubiläum gefeiert. Visiert jetzt die goldene Uhr der isländischen Lesbenvereinigung an. Mama ist eine Einkaufszentrale. Meist bringt sie mir etwas mit. Ein Unterhemd, Cola, einen Gürtel, ein Video, Popcorn, Kekse. Heute kommt sie im Jahr 1735. Ich höre Plastiktüten, dann klopft sie dreimal, ehe sie hereinlugt. "Hallo, mein Schatz. Sieh mal, ob du damit was anfangen kannst. Die gab´s bei Bónus im Angebot." Während ich mich vom Computer umdrehe, wirft sie drei Paar weiße Unterhosen in knisternden Plastikhüllen aufs Bett. Dann kommt sie ins Zimmer, drapiert die Unterhosen auf den Nachttisch und fängt an, das Bett zu machen. "Wie war dein Tag heute? Die Luft hier drinnen bei dir ist etwas abgestanden, Hlynur. Magst du nicht mal das Fenster öffnen?" "Wie bitte?" "Ist es nicht schon eine Weile her, seit ich dein Bettzeug zuletzt gewechselt habe? Soll ich dein Bett nicht mal eben neu beziehen? Ach nein, ich wasche erst morgen. Wieso liegt denn die Colaflasche im Bett? Ich kann dir noch eine holen, wenn du möchtest. Lolla kommt nachher und wird mit uns essen. Ist alles in Ordnung, mein Junge?" "Was?" "Hast du nicht gesagt, du würdest jetzt für Reynir arbeiten?" "Das dauert noch. Ich muß warten, bis er mir die SyQuest-CD-ROM bringt." Ich wende mich wieder dem Computer zu. "Ach so. Meinst du, dir gefallen die Slips. Hoffentlich sind sie nicht zu klein. Es gab nur large. Soll ich dir noch eine Cola bringen." "Mama." Sie kommt zu mir und legt mir die Hand auf die Schulter. Im Nacken fühle ich ihre Brüste. "Schon gut, Junge. Ich störe dich nicht. Schreibst du sogar auf Englisch?" "Mama, bitte." "Oh, entschuldige. Ich bin immer so neugierig." Sie küßt mich auf den Scheitel und geht. "Ich habe Roastbeef gekauft. Lolla will Rotwein mitbringen. Heute abend soll´s ein bißchen festlich werden." Roastbeef ist mein Lieblingsessen. Sie bemuttert mich wieder. Aber immerhin was. Als sie mich rufen, hänge ich an der Fernbedienung. Quiz auf dem Ärmelkanal, Channel TV: "What´s on Television?" Ich klicke eine Frage an. Was läuft morgens zwischen zehn und elf Uhr auf Eurosport? Ich muß früher aufwachen! Als ich nach vorn komme, reden sie gerade über Heiðar. Lolla sagt, sie steht auf ihn. Ich stehe auf Lolla. Sie hat anständige Brüste und ist witzig. Ein Spaßvogel. Klar, sie nimmt mich hin und wieder hoch, aber sie bringt auch oft was zu rauchen mit und verbreitet irgendwie gute Stimmung im Haus. Wenn sie da ist, ist auch Mama besser gelaunt. Besonders wenn sie einen mitraucht. Dann muttert sie etwas weniger rum. Sie passen gut zusammen, obwohl sie sehr verschieden sind. Mama ist 56, Lolla 37. Sie haben sich auf den Färöern kennengelernt. Mama war dort auf einer ziemlich haarigen Konferenz. Sie ist ganz öffentlich-rechtliches Fernsehen, Lolla eher Pay-TV: Ich kenne sie nicht richtig, habe sie noch nicht oft genug gesehen, sie sendet verschlüsselt. Sie ist Suchtberaterin. Suchtberaterin! Sie ist voll von guten Alki-Stories, besonders wenn sie voll ist. Saufgeschichten kommen einfach nicht so gut rüber, wenn sie nüchtern erzählt werden. Wir wohnen auf der Bergþóragata und essen in der Küche. M.: "Haben die Unterhosen nicht gepaßt? Ich habe ihm nämlich heute bei Bónus Unterhosen gekauft." L.: "Bónusschlüpferchen? Na, da wird sich aber mal die glückliche Gewinnerin freuen! Sind vielleicht kleine rosa Schweinchen drauf?" I.: "Keine Ahnung." M.: "Hast du sie noch gar nicht anprobiert?" I.: "Gibt´s noch Rotkohl, Mutter?" L.: "Pimmel erinnern mich immer an kleine rosa Schweinchen." I.: "So?" L.: "Ja, so süß und zum Anbeißen lecker." Sie lacht. Mama lächelt. Ich grinse ein JR-Grinsen. I.: "Ich dachte, du ißt kein Schweinefleisch. Oder bist du keine Lesbe?" M.: "Möchte jemand Eis?" L.: "Les-Bi. Nein, ich dachte nur an dich, Hlynur ... mein kleines Sparschweinchen." I.: "Was meinst du damit?" L.: "Nichts. Aber sparst du denn nicht die ganze Zeit? Du scheinst dich nicht gerade an jemanden zu verschwenden. Sparst du dich nicht für die einzig Wahre auf?" I.: "Was soll das denn jetzt wieder heißen?" Lolla grinst zu Mama hin, die aufgestanden ist. M.: "Tja, sollten wir uns nicht ein Eis nehmen und von etwas anderem reden?" I.: "Hey, Mom, hast du ihr was geflüstert? Hat man hier überhaupt kein Privatleben mehr?" M.: "Sie ärgert dich doch nur ein bißchen, Hlynur. Lolla, magst du wirklich nicht mehr?" L.: "Nein, ich bin absolut papp ... " I.: " ... satt von dem ganzen Getratsche. Wo ist die Zeitung? Vielleicht sollte ich mal die Wohnungsanzeigen durchsehen." L.: "Du willst doch nicht etwa zuhause ausziehen?" I.: "Mama, hast du heute keine Zeitung gekauft?" L.: "Bist du dafür nicht ein bißchen zu alt? Erst dreiunddreißig ..." Ich sehe ein Zimmer vor mir, sound &amp; solid, wo man nicht anklopft, sondern klingelt. Ich mit mir allein plus Mac und Tevau, ein Sechzehnvideowochende, der ganze Woody, und weit weg von allen Lesben. Irgendwas ist mit diesen wortgewandten Weibern, Weibern, die genauso schlau sind wie Männer, Muschis mit der Zunge an der rechten Stelle. Ich kann sie nicht ab. Man findet keine passenden Antworten mehr, man ist wie gelähmt. Vor allem wenn sie auch noch Titten haben. Das ist irgendwie unfair. Ich meine, Frauen haben uns sowieso die Prachtauslage voraus. Das ist ihr Ding, bzw. ihre Dinger. Dafür sollten wir den Grips haben. Aber jetzt haben sie den auch. Was bleibt uns da? Sie haben einfach alles. Aussehen und Verstand. Und wir liegen wortlos da und halten den Hirnlosen in der Hand, der seine letzten Zellen ausspuckt. Mama ist noch eine andere Generation. Ehe Hirnoperationen üblich wurden. Mama steht mir zur Seite. Mama hält mir die Stange. "Nun laß mal, Lolla. Mein Linsi darf hier so lange wohnen bleiben, wie er mag." Nach dem Eis ziehen wir einen Joint durch. Lolla dreht. Zwei Joints. Einen bekomme ich. (Manchmal lohnt es sich, sich über sie aufzuregen.) Wir setzen uns ins Wohnzimmer. Durch den Rauch sieht man die Nachrichten klarer. Meist ertrage ich das Fernsehen nicht. Immer Fisch und dieser ganze Meeresquatsch! Welcher Hampelmann ist eigentlich auf die Idee gekommen, man könnte dieses kalte Zeug vom Meeresgrund essen? Das Gras macht sogar den Schnee besser, wie Eis. Eiscreme überm Nordland. Vanille auf den Westfjorden, Nougat im Nordfjord. Die beiden sind ein Herz und eine Seele und fangen wieder von den Unterhosen an. Bitte nicht! Mutti: "Aber hast du nicht gesagt, daß du noch Unterhosen brauchst? Ihm fehlen ständig Unterhosen. Ich weiß gar nicht, was er mit all seinen Unterhosen macht. Ich habe das Gefühl, ich kaufe ihm andauernd neue." Lolli: "Er wird sie wohl irgendwo in der Stadt liegenlassen. Das ist bestimmt so üblich bei Junggesellen, die sich nicht binden wollen. Sie lassen ihre Unterhosen absichtlich bei den Damen zurück, mit allem drin und dran ... he, he, he ... pipigelb und stinkend. Das verringert die Gefahr, daß die Frauen eventuell mehr wollen ... " Ichi: "Manche stehen aber doch auf Goldene Wasserfälle. Und nicht nur das, sondern auch auf Geysire. He, he. Wußtest du das nicht, Lolla?" Lolli: "Wieso Geysir?" Ichi: "Na, Gullfoss und Geysir. Du weißt doch, er springt gar nicht mehr. Stinkt nur noch." Mutti: "Aber Hlynur!" Ichi: "Nein, Mama, habe ich noch nicht erzählt, daß du sie immer verschwinden läßt?" Lolli: "Oh, Berglind ... Hört an! He, he, he ... " Mutti: "Ha, ha. Was? Was meinst du?" Ichi: "In der Wäsche." Jetzt sind sie richtig gut drauf, haben es auf meine Unterhosen abgesehen und drängen mich, sie anzuprobieren. Ich weiß nicht, vielleicht bin ich jetzt so schräg, daß die Klamotten nicht mehr hängenbleiben. Jedenfalls stehe ich auf einmal wieder im Wohnzimmer, nur in Bónusslips. Ich posiere. Sie kichern und wiehern wie die Weiber bei den Chippendales. Frauen sehen sich Striptease anders an als Männer. Sie gehen völlig aus sich heraus. Männer werden dagegen eher introvertiert, schalten einen Gang zurück, werden ganz ernst und besinnlich und schlucken am eigenen Adamsapfel. Lolla sagt, ich soll näher kommen, und grapscht nach dem Hosenbund. Sie läßt ihn zurückschnappen, sagt, daß sie gut passen, und fügt hinzu: "Jedenfalls in dem Zustand." Wieder schütteln sie sich vor Lachen auf dem Sofa. Der einäugige Hirnlose befindet sich auf Augenhöhe mit ihr, und ich spüre, wie er - obwohl Mama dabei ist - Lust bekommt, sich zu strecken und ihr in die Augen zu sehen. Ich mache, daß ich rauskomme.

101 Reykjavík ist eine schräge Komödie um den 34jährigen Hlynur, einen ziemlichen Versager, der die Tage im Bett vergammelt und im Internet nach Pornos surft und auch sonst wenig Sinnvolles tut. Er lebt noch bei seiner Mutter, und wenn er mal weggeht, dann bloß nachts zum Kneipenbummel mit seinen Kumpels.

101 Reykjavik

So ist es, wenn man nach Jahren in Berlin zurückkommt in sein isländisches Kaff mit fast so vielen Frisiersalons wie weiblichen Einwohnern. Nun lebt Böddi also wieder bei seiner fernsehverblödeten Mutter und unterhält seine Schüler auf seiner blog-Seite mit beißenden Karikaturen ortsbekannter Größen. Das kann nicht lange gutgehen - erst recht nicht bei Hallgrímur Helgason! Schlechter kann es für Böddi nicht laufen. Erst fliegt er als Lehrer, dann erfährt er, daß er gerade der Tochter seines ehemaligen Rektors ein Kind gemacht hat. Dann verliert er nach dem Tod der Mutter auch noch sein Elternhaus. Das reicht, um durchzudrehen: Böddi steigt auf sein Pferd und bricht zu einem Amokritt in die Hauptstadt auf. In Reykjavík ruft er zum allgemeinen Umsturz der Lebensverhältnisse auf, doch hinter seinem Rücken vermarktet ihn der eigene Bruder schon in den Medien ... »Rokland« ist als literarische Gesellschaftssatire eine konsequente Fortsetzung der beiden vorangegangenen Romane von Hallgrímur Helgason. Der isländische Don Quijote des 21. Jahrhunderts kämpft allerdings nicht gegen Windmühlen, sondern gegen die Allgegenwart des Fernsehens und die allgemeine Verflachung und Verblödung seiner Landsleute. Den großen Showdown inszeniert Helgason, wie er es zu seinem unverwechselbaren Markenzeichen gemacht hat: sarkastisch, ketzerisch und voll schräger Ideen. »Die Verwahrlosung, die das Unbeweibtsein beim Mann auslöst, ist schon bemerkenswert.« Hallgrímur Helgason in »Rokland«

Nach dem internationalen Riesenerfolg von »101 Reykjavík« ein weiterer satirischer Gesellschaftsroman der Spitzenklasse von Islands beliebtestem Autor.

»... Wenn es eines Bestsellers aus dem skandinavischen Raum bedarf, dann ist es in meinen Augen ganz klar "Rokland". ...« Denis Scheck (Deutschlandfunk Büchermarkt vom 19.9.2006)

[...] Böddi kramte ein Feuerzeug mit dem Aufdruck Pharao Bar Berlin aus seiner rechten Hosentasche und ließ es aufflammen. Die Weißhaarige trat näher, und ehe die Zigarette knisternd aufglühte, spürte Böddi plötzlich Daggas Hand auf seinem Hinterteil. Er zuckte zusammen und ließ ungewollt die Flamme verlöschen. Dagbjört lachte unterdrückt hinter ihren zusammengekniffenen Lippen, nahm die Hand weg und rückte die Zigarette besser im Mund zurecht. Dann wartete sie erneut auf Feuer. Böddi drehte mit etwas zittriger Hand das Zündrädchen. Und fühlte wieder die Hand auf seinem Hintern. Was dachte sie sich eigentlich? War sie darauf die ganze Zeit ausgewesen? Sollte er sich nun für die Lebensrettung erkenntlich zeigen? Die Flamme fraß sich in den Tabak. Dagbjört zog den Rauch ein und sah dann mit einem Augenaufschlag den Bezopften an, zog ihn an sich. Im gleichen Moment, in dem sie ihm mentholgesättigten Rauch ins Gesicht blies, fühlte er, wie sich ihre Brüste und ihr Bauch an ihn preßten. Sie war einen Kopf kleiner als er, nahm einen weiteren Zug und sagte: »Küß mich!« Damit hatte er nicht gerechnet. Obwohl er in der Nacht auf dem Gang zu den Toiletten ihre sexuelle Ausstrahlung gespürt hatte, hatte er sich ihren Körper noch nicht nackt vorgestellt. Er zögerte. Sie nutzte die Gelegenheit und schob ihre Hand unter seinen Mantel, die Sportjacke und das T-Shirt auf seinen nackten Rücken und von da weiter abwärts, so tief sie durch den enggeschnallten Gürtel kam. Es schien ihr unglaublich leicht zu fallen, und Böddi überraschte sich selbst damit, daß er den Kopf vorbeugte. Sie küßten sich. Sie küßten sich gierig. Zwei Nachteulen am frühen Morgen, zwei alkoholvergiftete Köpfe mitten auf einem Parkplatz. Ihre Schatten verschmolzen. Vier Jahre war es her, seit Bödvar Halldór das letzte Mal eine Frau geküßt hatte. Sicher hatte er in der Zwischenzeit ein paarmal eine Frau bestiegen, aber die Sklavinnen der käuflichen Liebe waren kein bißchen anders als die Huren vergangener Zeiten: Sie verkauften nicht den Zugang zu ihren Mündern. Und auch wenn Dagbjört nicht gerade zu den bevorzugten Objekten von Böddis feuchten Träumen gehörte, war eine Frau doch immer eine Frau. Ein Mund ein Mund. Eine Zunge eine Zunge. Und die hier arbeitete sehr ordentlich. Während er sich an ihrer Weichheit und Nässe berauschte, fummelte er nach den unteren Regionen der Frau. Er konnte nichts dagegen machen, doch plötzlich sah er den breiten Rumpf eines Schafs vor sich. Dagbjörts Fleisch fühlte sich üppig und kräftig an, zugleich aber auch ziemlich hart. Ihre Brüste steif wie ein gefüllter Presskopf oder Schwartenmagen. Sie waren ein sehr unterschiedliches Paar, sie die Walküre und er die hagere Bohnenstange. Aber trotz ihres tierischen Wuchses und des Mentholatems befiel Böddi nicht der Anflug eines Zweifels, im Gegenteil, er küßte nur noch heftiger drauflos. Zu seiner langjährigen Enthaltsamkeit addierte sich noch der Umstand, daß Dagga die Tochter des Rektors war. Er fand die Vorstellung sehr anregend, in den Leib der Tochter dessen abzufeuern, der ihn gefeuert hatte. »Komm!« sagte sie, nahm ihn bei der Hand und führte ihn an den Autos vorbei zum Ende der Halle. Böddi folgte ihr wie ein kleiner Junge seiner Mutter. Na, toll, dachte er in seinem guten alten Deutsch. Offenbar wollte sie mit ihm in die Reithalle. Endlich würde das edle Gebäude seinen Namen mit Recht tragen. Durch die Tür auf der Giebelseite traten sie ein; eine prächtige Reitbahn, hundert Meter lang und mit Torf bestreut, lag hell vor ihnen im Morgenlicht, das durch die transparenten Elemente der Dachbedeckung fiel. An der rechten Seite erstreckten sich Reihen mit Zuschauersitzen. Das Gebäude war angenehm still und leer. Dagga konnte sich ebensowenig eines Lachens erwehren wie Böddi. Sie küßten sich wieder. Das Ganze war irgendwie herrlich verrückt. Aus einer Ecke ertönte ein Wiehern. Sie gingen darauf zu und fanden zwei Pferde in einer Box am hinteren Ende der Bahn. Vier glänzende nachtschwarze Augen blickten ihnen aus der schummrigen Ecke entgegen. »Nein, laß uns woanders hingehen. Ich brings nicht, wenn Pferde dabei zusehen«, sagte Dagbjört. »Ach. Warum nicht? Meinst du, sie werden eifersüchtig?« grinste Böddi. »Ja. Sie hättens bestimmt lieber, daß ich sie reite und nicht dich«, antwortete sie lachend. Sie hatte Humor. Sie war sogar verdammt witzig, dachte Böddi. Sie kamen wieder ins Freie, und Dagbjört ging auf den grünlichen Corolla zu, der mit dem Heck zu dem kleinen Flugfeld jenseits eines sonnenglitzernden Teiches stand. Bei dem winzigen Flughafengebäude hing ein orangefarbener Windsack schlaff an einer Stange und erinnerte unweigerlich an ein gebrauchtes Kondom. Es war wirklich ein schöner Morgen. Sie öffnete den Wagenschlag und setzte sich ans Steuer, doch sobald Böddi den Wagen erreicht hatte, kletterte sie wieder heraus, packte ihn und führte ihn hinter den Wagen, wo sie mit der Linken die Heckklappe öffnete, ohne ihre Rechte von Böddis bestem Stück zu lassen. Die Klappe erigierte von allein in aufrechte Position. Was denn, sollten sie es sich jetzt etwa zu zweit im engen Kofferraum gemütlich machen? dachte Böddi, ohne laut zu fragen. Sie fuhr ihm mit der Zunge in den Hals und ließ ihre Hände über seinen Hosenschlitz gleiten, bis sie von seiner vollständigen Erhebung überzeugt war. Dann öffnete sie seinen Gürtel, ließ auch selbst die Hülle fallen und drehte sich um, beugte sich vor und stützte sich an den Flanken des Kofferraums ab. Eine Frau, die gleich zur Sache kam. Die geradlinige Isländerin. Böddi hob den langen hellen Pullover. Ein breiter, geröteter und etwas flacher Frauenhintern leuchtete ihm entgegen. Er strich mit der Linken über die Backen, während er sich mit der anderen Hand die Hose herabzog. Sie griff nach seinem kleinen Böddi und zeigte ihm den Weg. Wie herrlich sich diese feuchte Wärme anfühlte! Wie lange hatte er das nicht mehr ungeschützt genossen. Dagbjört führte sich auf, als würde sie sich jeden Tag am Kofferraum ihres Autos vögeln lassen. Die Klappe verdeckte ihnen den Blick auf den Ort und dem Ort die Aussicht auf sie. Wahrscheinlich war es von ihr schon im voraus so berechnet worden, dachte Böddi, der ansonsten nicht viel dachte, sondern sich voll und ganz darauf konzentrierte, sein Glied im Schoß dieser Frau vor und zurück zu bewegen, die er eigentlich kaum kannte. Er spürte die morgendliche Kühle an seinem Allerwertesten und sah einen Schatten auf der Heckklappe sich ebenso hin- und herbewegen wie das ganze Auto. Böddi kehrte der Sonne und dem Ort sein Hinterteil zu. Sicherheitshalber blickte er sich um. Kein Mensch zu sehen. Der nächste Hof hieß Sjávarborg. Mit einem guten Feldstecher hätte man von dort natürlich beobachten können, was hier im Gange war. Der Bauer war ein bekannter Lokalhistoriker und hatte etliche Bücher über die Geschichte des Bezirks verfaßt. Lieber Kristmundur, schau genau hin, und füg es deiner Geschichte von Saudárkrókur als Anhang bei, dachte Böddi und erhöhte den Takt. »Morgenstund bringt Sperma im Spund«, hörte er die Frau in den Kofferraum lachen. Stammte das auch von Stormsker? Die derbe Zote heizte dem Zopfmann richtig ein, und er verschärfte noch einmal das Tempo. Die Heckklappe begann zu wippen und klappte Dagbjört schließlich auf den Kopf. Zweimal. »He!« rief sie laut. Er verlangsamte. Sie begann zu stöhnen. Aus weiter Ferne wurde Flugzeuglärm vernehmlich. Böddi drehte sich erneut um und traute seinen Augen kaum: eine Fokker 50 kam im Landeanflug schon tief über der Landschaft auf das Flugfeld zugeschwebt. Wie konnte das sein? Laut Flugplan wurde der Ort nur dienstags und freitags angeflogen. Dagbjört fühlte, daß ihn die Konzentration verließ, und blickte über die Schulter zurück. »Was ist? Bist du schon fertig?« »Nein, nein ... da kommt n Flugzeug.« »Wo?« fragte sie und spähte umher. »Hinter uns. Fokker.« »Fokker?!« »Ja.« »Wieso fuck her?« »Ich weiß nicht. Die Basketballmannschaft vielleicht. Ist nicht heute ein Spiel?« Während dieser Konversation hielten sie den Rhythmus. Die Fokker kam näher. Böddi fand das alles auf einmal höchst peinlich. Ihm fiel wieder ein, daß nach Auskunft von Sammi am Nachmittag die heimischen Stólar gegen die Haukar aus Hafnafjördur spielen sollten. Warum, zum Teufel, mußten sie aber schon in aller Herrgottsfrühe angeflogen kommen, diese verdammten Haukar?! »Fucking motherfucker«, murmelte die mundflinke Madam in den Laderaum. Böddi schaute sich noch einmal um. Das war jetzt nicht mehr komisch, obwohl es eigentlich erst anfing, verdammt komisch zu sein. Die Maschine kam rasch auf das Ende der Rollbahn eingeschwebt. Es war zwar nicht davon auszugehen, daß die Passagiere sie sehen konnten, dafür war der Anflugwinkel zu spitz, todsicher aber saßen die Piloten im Cockpit jetzt in der ersten Reihe. »Hör mal, sollten wir nicht ...« »Tu einfach so, als würden wir was im Kofferraum suchen«, befahl Dagga ein wenig spitz. »Etwas suchen?« »Ja. Bück dich! Als würdest du mir helfen.« »Oh. Okay.« Der kleine Junge tat, was Mutti von ihm verlangte. Das Flugzeug war gelandet und rollte die Piste entlang. Zwanzig Basketballspielern aus dem Süden bot sich ein interessanter Anblick: Es sah aus, als hätte ein abgemagerter Fuchs hinter einem PKW auf dem Parkplatz bei der Reithalle eine fette Beute angesprungen. Seine geflochtene Rute wippte kräftig, während er auf etwas einrammelte, das am ehesten wie ein Eisbär aussah. [...]

Hallgrímur Helgason

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