Elisabeth Binder ist 1951 in Bürglen (Thurgau/Schweiz) geboren. Nach einem Studium der Germanistik und Kunstgeschichte in Zürich war sie Lehrerin, dann Literaturkritikerin beim Feuilleton der »Neuen Zürcher Zeitung«. Seit 1994 ist sie freie Schriftstellerin. 2004 erschien bei Klett-Cotta ihr Roman »Sommergeschichte«. Elisabeth Binder erhielt die Medaille der Schweizer Schiller-Stiftung sowie den Förderpreis zum Mörikepreis.

Im Zug nach Venedig: Der Schweizer Fabrikant Bauer will dort nach einer Frau suchen, die er einst begehrte, die dann seine Ehefrau wurde und die ihn kurze Zeit darauf verließ. Stella, aufregend schön, eine Sensation in dem verschlafenen Schweizer Dorf damals, die er nie vergessen konnte. Jetzt, gegen Ende seines Lebens, will er wissen, was aus ihr geworden ist ... Elisabeth Binder schreibt in diesem wunderbaren kleinen Roman, der seine Geheimnisse an der Oberfläche versteckt, über die Hoffnung, ohne die wir keine Stunde leben können und die uns doch zum Narren halten kann, Jahrzehnte lang. Bauer sucht seine einstige Geliebte in den Gassen und Restaurants der Stadt, auf den Plätzen und Brücken. Und er findet sie - verliert sie wieder und begegnet ihr in einem Rencontre, das völlig anders ausgeht, als er es sich je hätte vorstellen können. Das erzählerische Raffinement und die fast halluzinatorische Klarheit lassen die Lektüre dieses Buchs zu einem literarischen Abenteuer werden. Nicht wenige der Momente dieses Romans haben wir so ähnlich auch schon erlebt - déjà vu. Wo warst du wirklich all die Jahre, denkt nicht nur der Held, als er den Wassern der Lagunenstadt den Rücken kehrt.

Im Zug nach Venedig: Der Schweizer Fabrikant Bauer will dort nach einer Frau suchen, die er einst begehrte, die dann seine Ehefrau wurde und die ihn kurze Zeit darauf verließ.

I Nun lag auch Mailand schon hinter ihm. Der Abstand von zuhause - Haus und Garten - wurde größer und größer. Das hatte ihn zu Beginn noch mit einer vagen Aufbruchstimmung erfüllt. Nun nicht mehr. Die Zeitung, die er mitgenommen hatte, war längst ausgelesen. Von den Büchern, die in seinem Gepäck lagen, war keines erreichbar. Es wäre ihm jetzt zu umständlich gewesen, das in der Höhe sorgfältig Verstaute herunterzuholen, zumal er nicht sicher war, ob er es allein ohne weiteres (mit dem gehörigen sportlichen Schwung) wieder hätte hinaufstemmen können. Zwei Geschäftsherren ihm gegenüber, die gerade noch überaus wichtige Sachen zu verhandeln hatten, waren eingeschlafen, eine junge Frau neben ihm las in einer Illustrierten. Und da es draußen auch nichts Ermutigendes zu sehen gab, hatte er irgendwann angefangen, den Regen zu beobachten, der in wüsten Rinn salen über das Fenster des Zugabteils trieb. Seit er in Zürich eingestiegen war, regnete es. Daran hatte auch der Gotthard nichts geändert. Die Alpensüdseite. Es regnete und regnete und regnete. In wilder Hast, dazu fast waagrecht liefen die Tropfen über die Scheibe. Das kam, sagte er sich (mit seinem alten Technikerverstand), vom Tempo des Zuges. Beides: die Geschwindigkeit der Tropfen und die Schräge ihrer schlottrigen Bahnen mußte eine - (Nun fiel ihm das Wort nicht ein, wieder fiel ihm ein Wort nicht ein.) ... Er tippte mit dem Finger auf die Sitzlehne ... Daß ihm jetzt das Wort nicht einfiel - Beides also (neuer Versuch) mußte in einer bestimmten Weise abhängig sein von der Zugsgeschwindigkeit, beziehungsweise von dem dabei entstehenden Fahrtwind. Das war klar, obschon er es sich in diesem Moment tatsächlich zum ersten Mal überlegte. Es müßte eine Formel geben, mit der man es berechnen konnte. Den Winkel müßte man berechnen können, mit dem es von der Vertikalen abwich und je nach Geschwindigkeit sich der Horizontalen annäherte. Nie ganz, das wohl nicht? Wobei (überlegte er weiter) es sich allerdings dadurch komplizierte, daß der Regen ja auch seine eigene Geschwindigkeit hatte. Außerdem wohl kaum je vollkommen senkrecht vom Himmel fiel. Wenn auch nur der kleinste Wind ging - Und draußen ging ein Wind. Man sah es an den Bäumen, die hie und da um verfallende Gehöfte oder reihenweise in der Landschaft standen, wie sie um sich schlugen mit schweren Schwingen, als wollten sie wegfliegen und könnten es bloß nicht vor Nässe. [...]

Roman 

Im Zug nach Venedig: Der Schweizer Fabrikant Bauer will dort nach einer Frau suchen, die er einst begehrte, die dann seine Ehefrau wurde und die ihn kurze Zeit darauf verließ.

Orfeo

Brigitte Kronauer, 1940 in Essen geboren, lebte als freie Schriftstellerin in Hamburg. Ihr schriftstellerisches Werk wurde unter anderem mit dem Fontane-Preis der Stadt Berlin, mit dem Heinrich-Böll-Preis, dem Hubert-Fichte-Preis der Stadt Hamburg, dem Joseph-Breitbach-Preis und dem Jean-Paul-Preis ausgezeichnet. 2005 wurde ihr von der Deutschen Akademie für Sprache und Dichtung der Büchner-Preis verliehen. Brigitte Kronauer verstarb im Juli 2019.

Lieferbar

Eine schöne, konzentrierte Auswahl also, die von den frühen Texten über prägnante Selbstdarstellungen und Interviews bis zu Ausschnitten aus den großen Romanen reicht. Ein Kaleidoskop, dessen Teile sich gegenseitig spiegeln. Kindheitsszenen aus »Rita Münster« gehören dazu, eine Italien-Impression aus dem »Berittenen Bogenschützen«, eine Betrachtung über Tiere - eines der großen Themen der Autorin. Die kurze Erzählung ist vertreten und der literarische Essay. Kundiger und abwechslungsreicher kann der neugierige Leser kaum durch durch dieses Werk geführt werden. Höhepunkt und Finale dieses »Einlesebuchs« ist die Schlußszene aus »Verlangen nach Musik und Gebirge«. Der Reader enthält ein Vorwort der Herausgeberin, einen brillanten Überblick über Brigitte Kronauers schriftstellerische Entwicklung.

Eine Auswahl der wichtigsten Texte und Passagen aus dem Werk Brigitte Kronauers

Anläßlich der Verleihung des Georg-Büchner-Preises an Brigitte Kronauer am 5. November 2005 hat der Verlag eine Auswahl aus diesem großen Werk vorgelegt, das sprachlich kühn und künstlerisch präzise ist wie kaum ein anderes in der deutschen Gegenwartsliteratur.

Vorwort von Elisabeth Binder An ungeschützter Front Sollte man, was Brigitte Kronauer einmal in einer Skizze über den »Weg des Älterwerdens« formuliert, vielleicht umstandslos als ihr eigenes Lebensprogramm, ja mehr noch: als ihr eigentliches Literaturprogramm verstehen? Nämlich: nicht dem »wohligen Schutz vorgeprägter Muster«, der »Geborgenheit von Vorerzähltem und Wahrnehmungsbefehlen«, der »Macht der Schablonen«, »besserwisserischer Konvention«, dem »Trost der Gruppe« zu verfallen, »sondern das paradoxerweise so Simple wie Schwierige schaffen: ohne Einflüsterungen wahrzunehmen, was man erlebt. Angenehmes wie Schmerzliches auf sich gemünzt, ein Registrieren an ungeschützter Front.« An ungeschützter Front! Das setzt allerdings Mut und einen beträchtlichen Eigensinn voraus. Wenn hier aber von jedermann gefordert wird, was für einen Schriftsteller - jedenfalls von Format, und vom Format dieser Autorin - notwendige Voraussetzung des Schreibens ist, so zeigt sich darin nicht nur, wie eng bei ihr der »Clinch von Leben und Literatur« ist, sondern auch die Überzeugung, daß »Literatur nie auf der Seite von Eliten steht«. Oder müßte man es anders formulieren? Wird hier schlankweg vom Leben dasselbe Elitäre, nämlich Rebellische (der Rebell definiert als der »unerbittliche Nicht-Ideologe aus Instinkt«) wie von der Kunst gefordert? Was aber fordert die Autorin Brigitte Kronauer von der Kunst der Literatur? Im Endeffekt, dort, wo sie mehr ist als eine Lebenshaltung, nämlich dann doch dem Leben als »fixsternhaft Anderes« gegenübergestellt: jene »neue, alte Utopie«, welche sie gelegentlich kühn »Poesie« nennt - »die Gegenwelt der Poesie«? Vielleicht im Innersten dies: daß sie, gerade als energisch gesetzte Kunstform, dennoch auf das Leben, und es aus dieser Gegenposition »nur umso genauer observierend«, inständig bezogen bleibt. Denn von dieser Vorgabe (sie steht heute bekanntlich wieder zur Diskussion), es gebe hinter der Sprache keine substantielle Wirklichkeit, mit der sie in Kontakt steht, alles sei nur »Text auf Text« und unser Bewußtsein dem rettungslos eingesperrten Rilkeschen »Panther« vergleichbar (»... als ob es tausend Stäbe gäbe und hinter tausend Stäben keine Welt«), ist die Autorin nie ausgegangen. »Ich glaube«, so Brigitte Kronauer in einem Interview von 1992, »daß es hinter der Sprache etwas gibt, auf das Literatur zielt, das sie mit immer neuen Variationen und Tricks zu erreichen versucht, wobei immer nur Sprache herauskommt. Wenn man als Schriftsteller aufhört, wie mit einem Stein oder einem Netz nach der Wirklichkeit zu zielen, dann verflüchtigt sich auch das Leben, das Temperament der Literatur.« Ob aber »Netz« oder »Stein« oder eventuell Pfeil - und die Autorin eine Art »Berittener Bogenschütze«, auf der Jagd nach Wirklichkeit: Voraussetzung dieser Metaphorik ist, daß die Wesen und Dinge in ihrer eigentlichen Gestalt nicht einfach taube, schläfrig und für jedes x-beliebige Allerwelts- und Modewort vorhandene Klötze sind. Sondern scheues, behendes, womöglich im Dickicht, und sei es auch des modernen Lebens, verborgenes Wild, das, aufgestöbert, aufgestört von einem aufmerksamen, gebannten Jäger, getroffen, aber natürlich nicht getötet, im Gegenteil: angesprochen vom richtigen Wort und im Kunstraum des Textes zu einer im Gestrüpp, in der Gleichgültigkeit des Alltags gar nicht möglichen Präsenz kommt. »... niemand hatte sie sehen wollen«, heißt es einmal in einer frühen Erzählung von einer grau und reizlos gewordenen alten Frau, »nun auch sie gewiß sich selbst nicht mehr.« Die Autorin schon, eine ganze Erzählung lang, bis auch diese »graue« Figur, etwas Lebendiges, Eigenwilliges, ihre »abenteuerlichen Reize« preisgibt. Jägerin und Hüterin also. So wie Artemis, die alte Waldgöttin, es mit dem ihr anvertrauten Wild hält, wobei sie manchmal auch Menschen in Tiere verwandelt, einen vorwitzigen Mann zum Beispiel auf der Stelle in einen Hirsch. Sollte sich auch deshalb - aufgrund eines Jägerinnen-, Hüterinneninstinkts, und weil der Wald immer schon (den gesellschaftlichen Ordnungen entzogen) der Ort für Verwandlungen war, in Märchen, Mythen, Metamorphosen, die in ihren Texten zunehmend wichtiger werden - die Autorin Brigitte Kronauer, wie oft beteuert, im Wald, in der alten »Waldeinsamkeit« so wohl fühlen? Literarisch aber fühlt sie sich dort wohl, wo aus einem sowohl innigen wie energischen, das heißt auch energisch subjektiven Realitätsbezug (extreme Verfremdung dabei keineswegs ausgeschlossen, das gilt, entsprechend, auch im Medium der bildenden Kunst, von den alten Heiligenbildern bis zur Moderne: kein Zutrauen zur Abstraktion!) eben jene Verwandlung geschieht. Nicht als Gestaltwandel zwar wie in der Metamorphose, sondern als »Substanzwandel«: von Natur in Literatur. So, als gebe es diese Sprache wirklich, von der Lord Chandos in Hofmannsthals »Brief« noch träumt, vielleicht sogar jenes Eichendorffsche »Zauberwort «, unter dem, wenn es trifft, die Welt »zu singen« anhebt, oder jene »zarte Vereinigung« von Wort und Ding, des fallenden Blütenblatts mit seinem Spiegelbild im Wasser, von der Nabokov einmal spricht: »... den Bruchteil einer Sekunde fürchtete man, das Kunststück würde mißlingen, das geweihte Öl sich nicht entzünden, das Spiegelbild würde das Blütenblatt verfehlen, und dieses müßte allein wegtreiben. Aber jedesmal fand die zarte Vereinigung statt, magisch genau wie das Wort des Dichters, das seiner eigenen Erinnerung oder der eines Lesers auf halbem Weg entgegenkommt.« Aber verlangt das Blütenblatt, verlangt die Welt diese Vereinigung wirklich? Oder erträgt nur ihre Gleichgültigkeit nicht, wer als Liebhaber um sie wirbt? Die Frage wird man wohl nicht endgültig entscheiden können. Sicher ist, daß Brigitte Kronauers Literatur ihre beeindruckende und nicht nachlassende Energie aus der Überzeugung bezieht, daß die Welt danach verlangt, und ebenso sicher ist, daß sie bezüglich der Welt zu den großen Liebhabern gehört: feurig und skeptisch zugleich. Im Grunde kreisen alle ihre Texte (gelegentlich auch thematisch, ganze Romane) um jenen »höchst erotischen Moment, nach dem die Dinge wie nach ihrer endgültigen Erlösung verlangen, ein um das Danach unbekümmertes Erglühen der Welt in Offenbarungslust im Angesicht des Liebhabers (und dort vergänglich), des Künstlers (und dort für immer gebannt).« Offenbarungslust? Dazu aber könnte ja eventuell noch etwas anderes gehören als die Offenbarung ihres geheimsten Wesens, das heißt bei dieser Autorin, die es hierin mit Goethe hält (»Nichts ist drinnen, nichts ist draußen: Denn was innen, das ist außen«): Vergegenwärtigung ihrer einzigartigen, unverwechselbaren Gestalt. »... denn die Pferde« heißt es einmal, »sie werfen ihre Schweife bereits in einem luftigen Grau und Grün und gut kaschierten Gold, das ja wohl nie, niemals schwinden kann.« Könnte es sein, daß sich in ihrer leidenschaftlichen Liebe zu den Erscheinungen der Welt, aber auch in dem Bedürfnis, die gewohnten Sehmuster, alles Gemütliche, Vorfabrizierte, das Alltagsgrau, alle ideologischen Gehäuse zu durchbrechen und an »ungeschützter Front« wahrzunehmen und zu formulieren - daß sich in einem heftigen Interesse an der physischen Welt (ihrem »Grau und Grün«) auch noch ein metaphysisches, eben an jenem »gut kaschierten Gold«, verbirgt? Vielleicht jener »apetito de Dios« (Jorge Carrera Andrade), von dem sie in einem Aufsatz einmal spricht, als »Antrieb und Fluchtpunkt«? Oder die Überzeugung des Mystikers Meister Eckehart, welche in ihrem letzten Roman Verlangen nach Musik und Gebirge die Icherzählerin, Frau Fesch, außer Atem, denn sie ist dabei, auf der Seepromenade von Oostende, ihrem Liebsten entgegenzueilen, im Laufschritt vor sich hinkeucht: »Die Welt will, die Welt will, die Welt will uns in Gott eingewöhnen.«? Die vorliegende Textsammlung vereinigt Erzählungen, Romanauszüge, Skizzen, Essays, Vorträge und Auszüge aus solchen. Dazu kommen einzelne Passagen aus einem Interview und die Antworten der Autorin auf den »Proustschen Fragebogen« der FAZ. Die Texte sind nicht nach Gattung und auch nicht chronologisch geordnet. Nur die frühen Texte bis hin zu dem Erzählband Die gemusterte Nacht sind in einem Kapitel zusammengenommen, weil sie die zu Beginn streng programmatischen Schreibansätze und den Werdegang der Autorin illustrieren. Sonst ist der Band thematisch, nach Schwerpunkten, auch poetologischen, gegliedert, die aber aufeinander verweisen und organisch ineinander übergehen. Im übrigen spannt sich so etwas wie ein allgemeiner Lebensbogen von den Kindheitserinnerungen aus Rita Münster bis zu den »Beobachtungen auf dem Weg des Älterwerdens«. Und da man die Liebe der Autorin zur Oper kennt, mag man die musikalische Pointierung des Ganzen mit »Auftakt«, »Zwischenspiel«, »Finale« als Anspielung in dieser Richtung verstehen. Dem möglichen Nachteil einer solchen »interpretierenden« Ordnung, nämlich, daß der Leser sich zu sehr gegängelt vorkommen und daß außerdem gelegentlich der Eindruck entstehen könnte, ein Romanauszug, der unmittelbar einer thematisch entsprechenden Essay-Passage folgt oder vorangeht, sei lediglich die praktische Ausführung des theoretischen Gedankens, mag der Anreiz gegenüberstehen, die verschiedenen Gattungen einmal unter einem Motto versammelt zu sehen, das heißt auch zu sehen: wie eine Anschauung, eine Überzeugung, eine Affinität oder Aversion sich in den verschiedenen Textsorten verbalisiert und im eigentlich literarischen Medium, in Erzählung und Roman, Fleisch und Blut wird. Im Ganzen ist zu hoffen, die Kostprobensammlung vermittle etwas vom poetischen Temperament sowohl wie von der vertrauenerweckenden Menschlichkeit dieses Werks, das auf Schritt und Tritt den Leser ermuntert und ermutigt - auch wenn es ihn rüttelt und schüttelt und aus allen möglichen Sicherheiten, hintergründig, mutwillig, lustvoll, und durchaus auch lustig, hinausbugsiert - das Leben, das eigene und das fremde, die Natur außerdem, wichtig- und auf eigensinnige Weise wahrzunehmen. Eben: an ungeschützter Front!

Einlesebuch 

Vorwort: An ungeschützter Front (von Elisabeth Binder) Auftakt Sie! (In: Die Tricks der Diva) I. Strophen einer Kindheit Auszug aus dem Roman Teufelsbrück Rita Münster (Aus: Rita Münster) II. Vom Umgang mit der »wilden Literatur«: Werdegang - frühe Texte Entscheidung für das grüne Gras (In: Die Revolution der Nachahmung) Auszug aus dem Klappentext Die Revolution der Nachahmung Ein Tag, der zuletzt doch nicht im Sande verlief (In: Die gemusterte Nacht) Die Wirklichkeit und die narrativen Tricks (Aus: Ist Literatur unvermeidlich?) Der Kontrolleur (In: Vom Umgang mit der Natur) Eine erfolgreiche Bemühung um Fräulein Block (In: Vom Umgang mit der Natur) Hinter der Mauer (In: Die gemusterte Nacht) Eine prinzipielle Unsicherheit (In: Die Revolution der Nachahmung) III. Das Idyll der Begriffe und die freien Bahnen Achtung! Achtung! Es wird ernst (Aus: Berittener Bogenschütze) Auszug aus dem Essay Das Idyll der Begriffe (In: Die Lerche in der Luft und im Nest) Die Weite (In: Schnurrer) Auszug aus dem Nachwort in: Die Wiese Auszug aus Die Dinge sind nicht unter sich (In: Aufsätze zur Literatur) IV. Auf Goldgrund: die »inbrünstige Präsenz« der Dinge »Es gibt keine Ideen außer in Dingen«. Zu Dieter Asmus Bild Katze + Maus (In: Die Einöde und ihr Prophet) Auszug aus: Zur Eröffnung der Ausstellung von Dieter Asmus in Fellbach Auszug aus: Großmutters Verdammung im Fliederhain. Vom Abklatsch in der Kunst (In: Betrifft) V. Stockente - Ratte - Gießkanne: Die Erscheinung an sich Das allerletzte Stündlein (In: Schnurrer) Auszug aus einem Interview in: Falter Brief an das Pferd des Lord Chandos. Zu Hugo von Hofmannsthals Ein Brief (In: Zweideutigkeit) VI. Tiere Auszug aus einem Interview in: Falter Auszug aus Tierlos. Zu Elias Canettis Tierbuch (In: Zweideutigkeit) Der Abschied von einem sehr zerbrechlichen Prinzip (Aus: Rita Münster) Was wollen die Tiere von uns? (In: Zweideutigkeit) Die alte Frau und der Mähnenwolf (Aus: Die Frau in den Kissen) Auszug aus Tierlos. Zu Elias Canettis Tierbuch (In: Zweideutigkeit) VII. Der höchst erotische Moment Auszug aus Nachwort zu Tania Blixens »Ehrengard« (In: Aufsätze zur Literatur) Gisela und Matthias Roth am Küchentisch (Aus: Berittener Bogenschütze) Auszug aus Nachwort zu Tania Blixens »Ehrengard« (In: Aufsätze zur Literatur) Zwischenspiel Antworten Brigitte Kronauers auf den Proustschen Fragebogen der FAZ VIII. Die Errettung des Einzelfalls Auszug aus Was kann Literatur? (In: Die Lerche in der Luft und im Nest) Willi Wings in seiner Apotheke (Aus: Das Taschentuch) Frau Ainz (In: Die Einöde und ihr Prophet) Willi Wings: allen entronnen (Aus: Das Taschentuch) Auszug aus Der letzte Finger der linken Hand (In: Die Einöde und ihr Prophet) IX. Kleine Privatmythologien Auszug aus einem Interview in: Falter Das Gericht in der Küche I (In: Hin- und herbrausende Züge) Die Wirtin (In: Die Tricks der Diva) X. Märchen, Mythen, Metamorphosen: die Anziehungsmacht des Zweideutigen Im Einkaufszentrum unter hell strahlendem Gewölbe (Aus: Teufelsbrück) Auszug aus Ein Augenzwinkern des Jenseits: Die Zweideutigkeit der Literatur (In: Zweideutigkeit) Marlon Brando (Aus: Marlon Brando. In: Aufsätze zur Literatur) Lord Jim (Aus: Schützende Gebilde und verbotener Blick. Zu Joseph Conrads Lord Jim. In: Zweideutigkeit) Hotel Wald International (In: Zweideutigkeit)Liedchen (In: Die Tricks der Diva) XI. Natur, Natur! Auszug aus dem Roman Teufelsbrück Der sterbende Urwald (Aus: Die Frau in den Kissen) Auszug aus dem Roman Teufelsbrück Auszug aus Die Lust an der Peinlichkeit: Geschichten vom Geld (In: Zweideutigkeit) Literatur und schöns Blümelein (In: Die Tricks der Diva) XII. Ausschlüpfen aus der Menschenkruste Die Einöde und ihr Prophet. Zu Geertgen tot Sint Jans (In: Die Einöde und ihr Prophet) Jenes vormenschliche Reich (Aus: Die Frau in den Kissen)»E il naufragar mè dolce in questo mare«: das Paar im roten Gummiboot (Aus: Die Frau in den Kissen) Die Wiese (In: Die Tricks der Diva) XIII. Beobachtungen auf dem Weg des Älterwerdens Frauen unter sich (In: Zweideutigkeit) Die Überraschung der Sängerin (In: Die Einöde und ihr Prophet) Wie Leguane und Krokodile (In: Zweideutigkeit) Auszug aus Die schwedische Rezeptur (In: Zweideutigkeit) XIV. Ein Augenzwinkern des Jenseits Auszug aus Ein Augenzwinkern des Jenseits. Die Zweideutigkeit der Literatur (In: Zweideutigkeit) Carduelis carduelis (In: Zweideutigkeit) Finale Wird man es schaffen? (Schluß des Romans Verlangen nach Musik und Gebirge)

Feuer und Skepsis

Für Christine, die Journalistin, kommt dieser Moment, in dem sie die farbige Besitzerin einer Nobelboutique in der Züricher Innenstadt zum erstenmal sieht, wie ein Blitzschlag. Dabei hatte sie sich nicht so schlecht eingerichtet in ihrem Leben, seit sie sich von ihrem Mann getrennt hat und allein mit ihrer kleinen Tochter in der Züricher Innenstadt lebt. Christine bemüht sich um die attraktive Somalierin, und es beginnt eine Geschichte, an deren Ende nichts ist wie vorher. Denn Joan, mit ihren undurchsichtigen Beziehungen zu schwarzen Immigrantenkreisen, führt ihre neue Geliebte auch in die bessere Schweizer Gesellschaft ein. Treffen im parkumsäumten Anwesen eines Arztes am Südufer des Bodensees geben Christine Anhaltspunkte für ihre eigene Herkunft, die sie bisher nicht kannte - und die mit der Flucht jüdischer Bürger über die deutschschweizerische Grenze während der NS-Zeit zusammenhängt. Diese Geschichte, die um ein Haar in einer Katastrophe endet, ist ein wunderbar geschriebener, spannungsgeladener Zeitroman - über folgenreiche Vergangenheiten und unseren Umgang mit dem Fremden. Ebenfalls bei Klett-Cotta erschienen: Der Nachtblaue Für das Buch hat Elisabeth Binder den Förderpreis zum Fellbacher Mörike-Preis 2004 erhalten.

Ein Züricher Sommer voller Entdeckungen - die weit zurückreichen in Europas finsterste Zeit.

Die Autorin dankt der Schweizer Kulturstiftung PRO HELVETIA und der UBS Kulturstiftung für einen Werkbeitrag. Erstes Kapitel Linea Donna 1 Eine Wolke verdeckte die Sonne. Kein Wölkchen, eine Wolke, groß und an den Rändern ausgefranst wie irgendein Fleck, ein Land auf der Landkarte. Und man wunderte sich, wo sie herkam, aus heiterem Himmel. Gerade hatte man noch aufgeatmet, glücklich, daß nach endlosen Regentagen, wo man schon beinah alle Hoffnung aufgegeben hatte, die Sonne wieder die Regie übernahm, dem Hoch entsprechend, das von den Azoren heranrückte und das die Wettervorhersagen schon im Titel verkündeten zur allgemeinen Ermunterung: Der Sommer kehrt zurück! Noch eben hatte man die Wärme gefühlt, wo man ging und stand oder saß, am See, am Bellevue, am Pfauen, Paradeplatz oder Limmatquai, jetzt, um die Mittagszeit, hatte die Jacken ausgezogen und in die Sonne geblinzelt, die nun auf einmal wieder verschwunden war, so daß, wie nie sonst, alles, halb Zürich, gleichzeitig (und ein bißchen vorwurfsvoll) zum Himmel hochsah und zu der Wolke, welche die Order des Tages durchkreuzte. Wie gesagt, war es eine große Wolke, indessen, mindestens in dem Stück Himmel, das man überblickte, weit und breit die einzige. Ein Einzel- und Sonderfall, das hoffte man zumindest. Kurzes schattiges Zwischenspiel und gleich vorbei. Die Wolke aber, einmal derart ins Rampenlicht geraten, ließ sich Zeit. In dem kleinen Café an der Wühre (ein paar Tische, dicht an die niedrige Ufermauer gerückt, so daß man ohne allen Verkehr seelenruhig auf die Limmat schauen konnte, weshalb die sonst anspruchslose Einrichtung den etwas geschraubten Namen panta rhei trug) waren die meisten Plätze besetzt. Ich hatte mich schon vor einer halben Stunde dort niedergelassen, um ungestört eine Kleinigkeit zu essen und womöglich ein wenig zu mir selber zu kommen, ehe am Nachmittag die Zeitungsarbeit begann: ein Interview heute, zu dem ich nicht die leiseste Lust hatte. Nun saß ich noch immer allein an meinem Tisch. Gut so, sehr gut so. Äußerstenfalls würde ich einfach behaupten, daß ich auf jemanden warte und die zwei Plätze reserviert seien. Nicht in der glücklichsten Laune, wollte ich jetzt bloß in Ruhe gelassen sein. Ein Gedanke, der schon nichts Fruchtbares hervorgebracht hatte, als ihn noch die Sonne beschien, verkümmerte, so im Schatten, gerade ganz. »Es ist, wie es ist«, sagte eine Stimme, vermutlich der Vernunft, in mir und: »Man muß das Beste draus machen.« Eine Weisheit meiner Mutter. Immer sagte sie diesen Satz, diesen zum Verzweifeln pragmatischen. Patentrezept in allen Lebenslagen. Und vielleicht hatte sie ja recht. Wenn man nur gewußt hätte, was dieses Beste sei. Augenblicklich wußte ich es weniger denn je. In meinem Kopf war manchmal ein solches Durcheinander. Dann wieder eine solche Leere. Glühende, gierige Leere. Vielleicht auch nur Müdigkeit. Als ob es jetzt schon, mit dreiunddreißig Jahren, nur noch ein Älterwerden sei und sonst nichts. Ja, es gab Augenblicke, wo ich nicht einmal mehr sicher war, ob ich es so eilig gehabt hätte mit der Scheidung, und ob der andere Mann, dieser Künstlertyp, der mich kurzfristig angezogen und von dem ich mich längst wieder getrennt hatte, so attraktiv gewesen wäre, hätte damals schon in Aussicht gestanden, daß Martin diesen Job kriegte: die überraschend frei gewordene Stelle des Amerikakorrespondenten, mit der er immer geliebäugelt, aber nie ernsthaft gerechnet hatte. Der reine Glücksfall! Und ich dachte, daß ich vielleicht bei ihm geblieben wäre, hätte er nur einmal wirklich darum gebeten, mich nur einmal energisch zurückzuhalten versucht, verzweifelt oder auch einfach wütend, statt mich so großzügig, so sang- und klanglos ziehen zu lassen: »Wenn du meinst, daß es besser für dich ist ...« Jetzt schrieb er manchmal, daß er uns beide vermisse dort drüben. Und er schickte öfter als am Anfang Karten. Extra verlockende vielleicht? Ich sah auf den Fluß, der, tief grün und ziemlich angeschwollen nach dem Regen, mit Wirbeln und Blasen und quirligen Nebenströmungen, aber doch insgesamt zielstrebig unter den dunklen Bogen der Helmhausbrücke hervor- und lautlos vorbeiglitt. Hier und da gab es kleine erfolglose Gegenbewegungen: kindliche Wellchen, die widerspenstig, vielleicht auch der hellen Weite des Sees, den Schwänen, Enten und Schiffen nachtrauernd, flußauf zu strudeln versuchten. Das Großmünster auf seinem Extrahügel betrachtete wie immer steif und ungerührt sein fahriges Spiegelbild. Ein Ausflugsboot, das schon vor einer halben Stunde an dem blau-weißen, venezianisch stilisierten Landungssteg dem Rathaus gegenüber gelegen hatte, Felix mit Namen, schob sich in diesem Moment von hinten ins Blickfeld und rauschte gemächlich seewärts. Ein Kind mit einem Schleckstengel im Mund winkte fröhlich all den am Ufer Sitzengebliebenen. Ich lächelte und winkte zurück. An meine kleine Flo dachte ich dabei gerade wieder mit stürmischer Zärtlichkeit. Die ich an dem Morgen so unbeherrscht angeschrien hatte. Einmal in Fahrt, hatte ich gar nicht mehr aufhören können zu schreien, so daß ich nachher fast eine Stunde brauchte, um die Schluchzende wieder zu beruhigen. Klar, der Anlaß war unschön und das zierliche samtblaue Biedermeiersofa, das einzige wirklich hübsche Möbelstück in unserer Wohnung, ein Erbstück meiner Großmutter und kostbar vor allem, weil es eine schöne Erinnerung einschloß, die schönste meiner Kindheit, wahrscheinlich definitiv verdorben, so kreuz und quer mit Filzstiften bearbeitet von der Kleinen, während ich selber, an meinem PC sitzend und einen Artikel für die Zeitung in aller Eile fertig redigierend, dem Frieden im Wohnzimmer viel zu lang getraut hatte. Nein, schön war das nicht (ein reiner Racheakt, weil ich keine Zeit für sie hatte, so klein war sie ja nicht mehr, daß sie nicht genau gewußt hätte, daß es absolut verboten war), aber doch kein Grund, so alle Fassung zu verlieren. Und was fiel mir eigentlich ein, dachte ich bekümmert, bei meiner Tochter, die ich doch wirklich liebte, derart dreinzufahren, während ich mit verdammter Engelsgeduld von Tag zu Tag die Launen meiner Vorgesetzten und Ressort-Chefin ertrug, die einen heute zur Schnecke machte, um einen am nächsten Tag mit klebriger Vertraulichkeit in die intimsten Details ihres verfahrenen und gänzlich uninteressanten Privatlebens als Busenfreundin einzuweihen. Eine Liebhaberin von Agentenromanen, vor allem von amerikanischer Literatur, hatte sie neulich einen ganzen Zeitungsartikel geschrieben über die schönsten Bett- und Beischlafszenen bei Updike. Und dabei das Lamento wegen dem Geld, und daß sie sich keine echten Designerklamotten kaufen könne bei dem miesen Gehalt.

Elisabeth Binder

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